轰！
卡里姆和林晚被冲击波掀翻在地。等他们爬起来，看见阿米尔倒在地上，浑身是血。
“阿米尔！”
卡里姆冲过去，跪在他旁边。阿米尔的眼睛还睁着，但嘴里不停地冒血。他的胸口有一个大洞，血从那里涌出来，把地都染红了。
“老师……”阿米尔的声音很轻，像风一样，“日记……我拿到了……”
他把那本日记举起来，递给卡里姆。
卡里姆接过日记，眼泪流了下来。
“你别说话，”他说，“我送你去医院。”
阿米尔摇摇头。
“老师……那个布娃娃……还在我口袋里……给我妈妈……”
卡里姆伸手去摸他的口袋，摸出那个布娃娃。那是梅的，林卫国的，一百五十多年的那个。它已经被血染红了。
阿米尔看着那个布娃娃，笑了。
“老师……我拍够了吗？”
卡里姆点点头，眼泪滴在阿米尔的脸上。
“拍够了，”他说，“你拍够了。”
阿米尔慢慢闭上眼睛。
他的手，松开了。
十二
那天晚上，卡里姆和林晚把阿米尔埋在城外的一个小山坡上。
没有棺材，没有墓碑，只有一块木板，上面刻着几个字：
“阿米尔，一九九〇—二〇一二，记者。”
记者。
就这两个字。
卡里姆站在墓前，手里捧着那本染血的日记和那个染血的布娃娃。
“阿米尔，”他轻声说，“你回家了。”
林晚站在旁边，眼泪流个不停。她想起阿米尔第一次来巴格达时的样子，那么年轻，那么认真，那么想当一个好记者。他拍了三年，从伊拉克到叙利亚，拍了几千张照片。每一张，都是一座墓碑。
现在他自己，也成了墓碑。
十三
二〇一三年，战争继续。
卡里姆和林晚留在叙利亚，继续拍。他们去了大马士革，去了霍姆斯，去了所有能去的地方。他们拍那些被化学武器杀死的人，拍那些被围困的城市，拍那些饿死的孩子。
那本亨利的日记，卡里姆一直带着。每天晚上，他都会拿出来看几页。一百年前的人写下的字，现在读起来，还是那么真实。战争不会变，死的人也不会变。变的只是时间，地点，名字。
二〇一四年，林晚收到
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