一
二〇〇三年三月,科威特城。
卡里姆站在旅馆的窗前,望着远处的沙漠。那片黄褐色的土地一直延伸到天际,看不见尽头。再往北两百公里,就是伊拉克。就是巴格达。
战争要开始了。
美国人已经在边境集结了二十万大军,英国人也来了,还有澳大利亚人、波兰人。他们说萨达姆有大杀器,说要解放伊拉克人民,说要给中东带来民主。卡里姆听着这些话,想起了一九九一年的海湾战争,想起了那些死在美军轰炸下的平民,想起了本·拉登在山洞里说的那句话:
“美国人会来的。他们会赢,但他们赢不了和平。”
他转过身,看着桌上的那台莱卡。一百二十多年了,这台相机见证了多少战争?从凡尔登到西班牙,从中国到越南,从柬埔寨到黎巴嫩,从阿富汗到……现在,伊拉克。
他把相机挂在胸前,摸了摸口袋里的那枚徽章——詹姆斯给他的那枚,托马斯的,威廉的,一百多年前那些人的。还有那个布娃娃——梅寄给他的那个,林卫国的,林晚的,林慕青的,林墨卿的。一百三十多年的记忆,都在他身边。
电话响了。
他接起来,是法里德,那个他在阿富汗认识的朋友。
“卡里姆,你到科威特了?”
“到了。”
“我也在。今晚见面,有个人想介绍给你认识。”
二
那天晚上,卡里姆在旅馆的咖啡馆里见到了法里德。
法里德老了很多,头发白了,脸上的皱纹像刀刻的一样深。自从塔利班倒台后,他就离开了阿富汗,现在给一家阿拉伯电视台当记者。
“卡里姆,”他握着卡里姆的手,“你还是老样子。”
卡里姆笑了:“你老了。”
法里德也笑了:“谁不老?二十年了。”
他们坐下来,要了两杯咖啡。法里德压低声音说:“我给你带了一个人来。”
他朝角落里招了招手。一个年轻人站起来,走过来。那是个女孩,看起来二十出头,黑头发,黄皮肤,眼睛很大,很亮。
“这是林晚,”法里德说,“中国记者。”
卡里姆愣住了。
中国记者。姓林。
“你……你认识林卫国吗?”他脱口而出。
那女孩的眼睛亮了一下。
“你认识我爸爸?”
三
林晚
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