—满地的尸体,被烧焦的手印,那些永远闭不上的眼睛。
“林先生,”沈亦云小声说,“你还好吗?”
林墨卿回过神来,点点头:“没事。走吧,去找住处。”
他们在城里找了一家小客栈住下。老板是个五十多岁的中国人,听说他们是从上海来的记者,眼睛亮了一下,但随即又黯淡下去。
“记者,”他喃喃道,“又来了一群记者。十年前也来过几个记者,后来……”
他没有说下去。
林墨卿知道他想说什么。十年前的那些记者,有的死在旅顺,有的离开了,但不管死活,他们记录的那些东西,最后都没能改变什么。
“老板,”他问,“你还记得十年前的事吗?”
老板沉默了很久。他的眼睛望向窗外,望向远处那些被战火毁坏的房屋。
“记得。”他说,“怎么会不记得?那些日本人冲进来的时候,我躲在地窖里,听着上面的惨叫声,一夜一夜地听。我老婆、我女儿、我儿子,都死在那一次。就剩我一个。”
林墨卿没有说话。他从怀里掏出笔记本,翻开,递给老板。
老板接过来,看了一眼。那一页上是一张速写——一个小女孩的脸,五六岁,眼睛圆圆的,像在看着什么。
“这是……”老板的手开始发抖。
“一个死在旅顺的孩子,”林墨卿说,“我画的。不知道她叫什么,不知道她从哪里来。但我画下来了,让她能被记住。”
老板看着那张脸,看了很久。眼泪从他的眼眶里涌出来,滴在纸上,把那个小女孩的脸洇湿了一小块。
“像我女儿,”他喃喃道,“像我女儿……”
他把笔记本还给林墨卿,转过身,走进里屋,再也没有出来。
沈亦云看着林墨卿,眼睛也红了。
“林先生,”他说,“我们做的这些,真的有用吗?”
林墨卿没有回答。他看着窗外,看着那片曾经血流成河的土地,沉默了很久。
“我不知道,”他最后说,“但如果不做,就什么都没了。”
三
一九〇四年二月八日,日军偷袭旅顺港。
林墨卿和沈亦云站在城外的山上,亲眼目睹了那场海战。日本人的鱼雷艇像幽灵一样穿过黑夜,俄国的军舰一艘接一艘地爆炸起火,火光映红了半边天空。
沈亦云拿着笔在记,手一直在抖。他从来没想过,战争可以这样开
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