林晚一边走一边拍,手在发抖。她拍了十几年战争,以为自己已经习惯了。但每一次,看见那些孩子的尸体,她还是会发抖。
阿米尔跟在后面,拍得很专注。他的脸很白,但没有抖。也许是因为年轻,也许是因为他还没有真正明白,那些死去的人,曾经是活着的。
他们走到一座被炸毁的清真寺前,看见一群人正在往外抬尸体。那些尸体很新鲜,应该是昨天晚上死的。有人在哭,有人在喊,有人只是呆呆地站着,像丢了魂一样。
卡里姆举起相机,开始拍。林晚也举起相机。阿米尔也举起相机。三台莱卡,咔嚓咔嚓地响,像心跳,像钟声,像那些死去的人最后的叹息。
拍着拍着,阿米尔突然停下来了。
“老师,”他说,“你看那边。”
卡里姆顺着他的手指望去,看见一个孩子蹲在废墟旁边。那孩子大概七八岁,浑身是土,但还活着。他手里攥着一个东西,看不清楚是什么。
卡里姆走过去,蹲下来,看着那个孩子。
“你叫什么?”他用阿拉伯语问。
孩子抬起头,看着他。那双眼睛很黑,很大,里面全是恐惧。
“奥马尔。”
“你家人在哪?”
孩子摇摇头。
卡里姆看见他手里的东西,是一个布娃娃。很破旧,眼睛掉了一颗,棉花露在外面。
他的心猛地抽了一下。
四
“你从哪来的这个?”他问。
孩子低下头,看着那个布娃娃,小声说:“妈妈给的。她说,这个会保护我。”
“妈妈在哪?”
孩子没说话。他只是用那只脏兮兮的手,指了指远处的一片废墟。
卡里姆站起来,走到那片废墟前。那里曾经是一栋楼,现在只剩一堆碎砖。砖缝里露出来一只手,很小,是女人的手。
他闭上眼睛,站了很久。
然后他走回去,蹲下来,看着那个孩子。
“奥马尔,”他说,“你愿意跟我走吗?”
孩子抬起头,看着他。
“去哪里?”
“去一个安全的地方。”
孩子想了想,点点头。
卡里姆把他抱起来,对林晚和阿米尔说:“走。”
五
他们带着孩子往城外走。路上又遇到几拨难民,都是从城里逃出来的。有的带着行李,有的空着手
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