个被炸烂的世界。村庄烧成了废墟,城市炸成了平地,到处是弹坑,到处是尸体。那些尸体穿着不同的军服——朝鲜的,韩国的,美国的,还有中国的。
林晚跟着志愿军往北走,一边走一边拍。她拍那些在雪地里行军的士兵,拍那些抬着担架的民工,拍那些被炸死的孩子。她的相机一直在响,咔嚓咔嚓,像心跳。
有一天,她在一条山沟里遇到了一个人。
那是一个西方人,穿着厚厚的军大衣,举着一台相机,正在拍那些撤退的朝鲜难民。他拍得很专注,像整个世界都不存在一样。
林晚看着他,突然愣住了。
那个人拍完了,转过身,正好看见她。
“林?”
是卡帕。
十
他们找了一个避风的山洞,坐下来歇脚。
卡帕老了很多。头发白了一半,脸上全是冻伤的痕迹,眼睛里布满了血丝。但他的笑还是那样,疲惫,却温暖。
“你怎么来了?”他问。
“和你一样,”林晚说,“拍。”
卡帕点点头,没再问。他从怀里掏出一瓶威士忌,递给林晚。林晚接过来,喝了一口,辣得眼泪都出来了。
“朝鲜比西班牙冷多了,”卡帕说,“也比太平洋战场冷。我差点冻死好几次。”
林晚看着他,突然问:“你怕死吗?”
卡帕沉默了一会儿,然后说:“怕。但怕也要拍。”
“为什么?”
“因为,”卡帕说,“如果不拍,那些死了的人,就真的白死了。”
林晚没有说话。她想起爷爷,想起妈妈,想起那些死在战场上的无数人。他们都是这么想的。
她掏出那个布娃娃,给卡帕看。
卡帕接过来,看了看,笑了:“你一直带着?”
林晚点点头。
“托马斯说的对,”卡帕说,“你爷爷是个了不起的人。这个娃娃,也是。”
他把布娃娃还给林晚,站起来,拍了拍身上的土。
“走吧,”他说,“还有很多要拍。”
十一
一九五一年春天,他们一起经历了五次战役。
林晚看见那些中国士兵穿着单薄的棉衣,在零下三十度的雪地里冲锋。看见那些美国士兵被包围后绝望的眼神。看见那些朝鲜老人抱着孩子的尸体,哭不出声来。
她一直在拍,一直在记。胶卷用完了,卡
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