然变得潦草了，不再是端正的蝇头小楷，而是仓促的、慌乱的，像是在恐惧中抢着写下来的：
“他知道了。他知道我发现了。抽屉里的那封信不是爹写的，笔迹很像，但爹的走之旁从来不那样拐弯。宋师叔在骗我。他在骗了我这么多年。我要走。我必须走。”
这是日记的最后一页。
后面全是空白。不是被撕掉了，是原本就没有。这本日记就记到了这里。
林微言把日记本合上，蹲在地上半天没动。晨光从老槐树的枝叶间漏下来，落在青布封面上，把那四个字照得微微反光。
“老板，这本书从哪来的？”
摊主抬起头，表情有点茫然，“收废品收来的。上个月老城区拆迁，拆了一栋老房子，我在那里收旧书旧报纸，这本混在里面。”
“哪栋老房子？”
“具体门牌记不清了，就记得是棵大槐树旁边那栋，二层小楼，窗户都封死了，门前长满了草。听说空了十几年了，房主姓宋，后来出了事，就没人住了。”
姓宋。空了十几年。
林微言站起来，腿蹲得有点麻，她伸手扶着旁边的墙壁，指节因为用力而微微发白。她想到沈砚舟，想到那些命案卷宗，想到他这些年一直在查的东西——青霜门覆灭，连环命案，背后的势力。
这本书，也许就是一块拼图。
“这本书多少钱？”
摊主看了看她，又看了看那本书，“姑娘，你要是喜欢就给二十块钱吧。反正我也是收废品收来的，不值什么钱。”
林微言从钱包里抽出一张钞票递过去，把书小心翼翼地放进随身带的帆布包里，包的夹层很软，适合放旧书。她站起来正想走，余光忽然瞥到摊主身后那两个没拆开的纸箱子，箱子的侧面上贴着一张泛黄的纸条，纸条上的字和日记本里的字迹一模一样。
纸条上写的是——“微言。这些书，留给你。”
她的名字。
泛黄的纸条，褪色的字迹，工工整整的蝇头小楷。一个她不认识的人，在很多年前写下她的名字。
晨风穿过巷子，吹动了老槐树的枝叶，也吹动了那张纸条的一角，纸角微微掀起又落下，像是有人在朝她招手。
她蹲下来，手指有点不听使唤，拆了三下才把第一个纸箱的胶带撕开。纸箱里的书一本一本被她捧出来——不是多珍贵的版本，大多是七八十年代的旧书，普通的平装，普通的纸张，书脊上的书名被磨得模糊了。但每一
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