转身出去指挥手下安置伤兵。
二
半个时辰后，庄园里塞满了法国人。
重伤的被抬进楼上的客房，轻伤的挤在楼下大厅里，剩下的人在院子里搭帐篷、喂马、生火做饭。原本寂静得像坟墓一样的庄园，忽然间人声鼎沸，各种听不懂的法语喊叫声此起彼伏。
弗里德里希躲在楼梯拐角处，偷偷往下看。
那些法国人和他想象中的不太一样。他们不是凶神恶煞的魔鬼，也不是他听说的那种“科西嘉暴发户的乌合之众”。他们就是……人。年轻的、疲惫的、身上带着血迹和绷带的人。有几个甚至和他差不多大，脸上还带着少年的稚气。
一个看起来不到二十岁的法国士兵靠在墙边，正在拆自己手臂上的绷带。绷带被血粘住了，他拆一下，咧嘴一下，却不敢用力。弗里德里希看着他，忽然想起去年冬天自己摔破膝盖时，母亲给他包扎的情景。
他犹豫了一下，从楼梯拐角走出来，慢慢走过去。
那个法国士兵抬起头，看到眼前这个普鲁士小男孩，愣了一下，然后用法语说了句什么。弗里德里希听不懂。
士兵换了个方式，用手指了指自己的手臂，又做了个无奈的表情。
弗里德里希想了想，转身跑上楼。过了一会儿，他拿着一盆温水、一块干净布片下来，把盆放在士兵身边，指了指他的伤口。
士兵看着他，忽然笑了。那笑容里没有什么恶意，只是疲惫，还有一点点惊讶。
“Merci，”他说，然后指了指自己，“我叫让。”
弗里德里希蹲下来，看着他笨拙地清理伤口。血水混着污垢流下来，有的地方已经开始化脓。他想起母亲包扎时的样子，伸出手，示意士兵把手臂给他。
士兵犹豫了一下，把手臂递过去。
弗里德里希用布蘸着温水，小心地擦拭伤口边缘的污垢。他不太会弄，动作很轻，轻得像在碰什么易碎的东西。士兵皱着眉，但没有叫出声。
“你叫什么？”士兵问，用法语，然后换成更生硬的德语，“名字？”
“弗里德里希。”
“弗里德里希，”士兵重复了一遍，发不准那个音，“德国名字。”
“你是法国人？”
“是。从阿尔萨斯来的。”
“阿尔萨斯在哪儿？”
士兵想了想，用手指蘸了水，在地上画了一个歪歪扭扭的地图。他画了一条河，说这是莱茵河，然
…。。