念了几遍。
那时的他才五岁，不懂什么是WDSF，不懂什么是世锦赛总决赛，不懂半月板碎裂、前交叉韧带断裂到底有多疼，更不懂这四个字背后，是一条差点彻底废掉的腿，是半生颠沛流离，是一场燃到骨血里、烧到只剩灰烬的悲壮。
他只记住了两个名字，和一个模糊到耀眼的影子。
有一对很厉害很厉害的舞者，叫王寂舟、王砚宁。
他们有一个很厉害的名字，叫妖兹舞者。
他更不会想到，这两个名字，这四个字，会在未来十几年里，像一根烧红的烙铁，狠狠烫进他的骨血里，刻进他的灵魂里，成为他一生都逃不开、也根本不想逃的宿命。
王砚辞的童年，和这座小城里所有普通孩子没什么两样。
父亲王寂舟开了一家小小的舞蹈工作室，不大，只有一间训练房，一面镜子，一排把杆。他不教竞技舞蹈，不教比赛套路，只教基础形体、少儿礼仪，还有成人休闲华尔兹。日子过得平淡安稳，没有聚光灯，没有欢呼声，只有日复一日的基础教学，和傍晚时分暖黄的灯光。
母亲王砚宁就在工作室里帮忙，打扫卫生，整理舞鞋，给来上课的孩子递水，温柔安静，说话永远轻声细语，眼底永远裹着一层化不开的柔软，像一汪平静的湖水，从不见半点波澜。
家里从来都很安静。
安静到，几乎从不提“比赛”这两个字。
从不提赛场，从不提奖杯，从不提那些在外人眼里光芒万丈的过往。
客厅的墙上没有挂过一块奖牌，书架上没有摆过一座奖杯，相册里翻遍了，也找不到一张他们站在聚光灯下的赛场照片。
仿佛父亲母亲，从来就只是一对平凡得不能再平凡的夫妻。
一个是普通的舞蹈老师，一个是普通的家庭主妇。
和华尔兹赛场，和世界之巅，从来没有过半点交集。
只有一件事，是王砚辞从小记到大的。
父亲的右腿，不太好。
阴雨天的时候，右腿会隐隐作痛，他总会下意识地用手揉一揉膝盖；站久了，走路时右腿总会微微一顿，脚步轻瘸一下，不仔细看很难察觉，却瞒不过天天守在他身边的儿子。
小时候的王砚辞，不懂这伤的来历，只觉得心疼。
他会迈着小短腿跑过去，用自己的小拳头轻轻捶一捶父亲的腿，仰着头问：“爸爸，你的腿怎么了？为什么总是疼呀？”
每当这时，王
…。。