“卡里姆·哈桑。”
五
那天下午,梅和卡里姆聊了很久。
他告诉她,他来自一个叫萨布拉的难民营,在那里出生,在那里长大。他的父亲是巴勒斯坦人,一九四八年被赶出家园,逃到黎巴嫩。他的母亲是黎巴嫩人,在难民营里认识了他父亲,生下了他。
“你父亲现在在哪?”梅问。
卡里姆沉默了一会儿,说:“死了。一九七六年,难民营被袭击的时候。他让我跑,他自己没跑出来。”
梅没有说话。
“你母亲呢?”
“也死了。后来,生病死的。难民营里没有药。”
梅看着他,不知道该说什么。这个年轻人,二十出头,已经失去了所有亲人。但他还活着,还在拍照,还在让人记住。
“你的相机哪来的?”
卡里姆低下头,看着那台破旧的相机:“捡的。从废墟里捡的。不知道是谁的,但我能用。”
梅想了想,从包里拿出那台莱卡——林卫国留给她的那台。
“你拿着。”
卡里姆愣住了:“什么?”
“这台相机,”梅说,“是我一个朋友留给我的。他叫林卫国,是个中国记者。他用这台相机拍了一辈子,现在该有人接着用了。”
她把相机递给卡里姆。
卡里姆接过来,手在发抖。相机很重,沉甸甸的,像装着一个人的命。
“我……我不会用这么好的。”
“你会学会的,”梅说,“你会拍得很好。”
六
接下来的几天,梅教卡里姆拍照。
她教他怎么对焦,怎么构图,怎么在危险的地方保护自己和相机。卡里姆学得很快,像天生就会一样。他用那台莱卡拍那些难民营里的孩子,拍那些等在救济站门口的妇女,拍那些被炸毁的房子。
有一天,他们一起出去拍照,路过一片废墟。卡里姆突然停下来,指着前面说:“那边,我父亲死的地方。”
梅顺着他的手指望去,看见一片残垣断壁,和周围的废墟没什么两样。
“你想去看看吗?”她问。
卡里姆沉默了一会儿,点点头。
他们走过去,站在那片废墟中间。卡里姆蹲下来,用手摸着那些碎砖,像是在摸一个人的脸。
梅站在旁边,没有打扰他。
过了很久,卡里姆站起来,举起相机,对着那片废
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