塔格跟在索恩后面，短剑握在手里。他用那双黑色的、深邃的、像夜空一样的眼睛看着脚下的石阶。石阶上有脚印。不是维克多的，是更小的、更轻的脚印。像孩子。或者像某种还没长大的东西。那些脚印很乱，有的朝下，有的朝上，有的在原地打转，像一个人在找路，找不到，急得团团转。
“教授，”塔格的声音很低，“那些脚印是谁的？”
维克多没有回答。他继续走。脚步越来越快，像是在逃，又像是在赴约。
石阶的尽头是一扇铁门。不是普通的铁，是那种被万物回响的符文浸透了的、从里到外都刻满了契约纹路的铁。门没有把手，没有锁，只有一个凹槽。凹槽的形状和维克多的手一模一样。他把右手按了进去。那些符文从他的指尖亮起，沿着他的手臂往上爬，爬过手腕，爬过前臂，爬过手肘，消失在袖子里面。
门开了。门后面透出来的空气，不是冷的，是温的。温的，带着一种甜腻的、像腐烂水果的气味，还有一种更深的、像医院里消毒水和血液混合的味道。
陈维站在门口，空洞看着门后面。左眼的光点在跳，很快。他的感知在告诉他——里面有碎片。不是第九回响的碎片，是别的。是“被拆散的”东西。是那些从别的东西上剥下来的、还没有死透的、还在试图拼回自己的碎片。
他迈过了门槛。
房间很大。比上面的前哨站大得多。天花板很高，高到那些灰白色的光照不到顶。墙壁上密密麻麻地排列着培养罐，从地面一直堆到看不见的黑暗里。每一个培养罐都有一个人那么高，里面浸泡着淡黄色的、像福尔马林一样的液体。液体里泡着东西。有的像人，有的不像。有的蜷缩成一团，有的张开四肢，有的脸贴着玻璃，像是在看外面。
汤姆站在最近的一个培养罐前，本子抱在怀里。他的眼睛看着罐子里的东西——那是一个大约十岁的孩子的轮廓。它有头，有手，有脚，有身体的每一个部分。但它的脸是模糊的。不是被液体泡模糊的，是从一开始就没有被造出来。它有五官的位置，但没有五官的形状。它的脸上只有一张嘴。嘴在动。在说什么，没有声音。
汤姆的手在抖。他翻开本子，用铅笔在本子上写下了那个培养罐的编号。在罐子的底部，刻着一行小字：“第14号。培养周期：47天。失败原因：面部器官发育不全。处理方式：保留。”
他开始写。把每一个看到的编号都写下来。第14号。第15号。第16号。第18号。第19号。第21号。
…。。