牧民、马匹、草场……这整个蛮荒，都该是我们的。他们的王庭？不过是风中残烛，该灭了。”
帐外的风突然紧了些，卷着雪粒打在帐幕上，发出细碎的噼啪声，像是在为这番话伴奏。
而此时，百里之外的蛮荒营地，泰勒利正站在高坡上，望着远处牧民撤离的方向。寒风扯着他的战袍，猎猎作响，像一面快要被撕碎的旗帜。他眉头拧成个疙瘩，指节攥得发白，掌心的冻疮裂开了小口，渗出血珠也浑然不觉。
“再派十队骑兵！”他突然转身，声音因急切而沙哑，“告诉那些牧民，天黑前必须撤出野狼谷！魔月的人要来了，晚一步就是死！”
“是！”传令兵领命，翻身上马时几乎是从马背上滑下去的，马蹄声急促得像擂鼓，朝着各个牧场方向散开。
泰勒利望着那些远去的骑兵背影，心口像压着块烧红的烙铁，又烫又沉。他能想象到牧民们收拾行囊的慌乱——老阿妈抱着刚出生的羊羔，孩童拽着舍不得丢下的牧羊犬，年轻人扛着沉重的毡房支架，深一脚浅一脚地往黑风口挪。每一秒的耽搁，都可能意味着血流成河。