熊淍握住了那只手。
冰凉的。
粗糙的。
他记起了十六年前，在那个阴暗潮湿的奴隶营里，是这只手把他从泥水里拉起来的。他记得那只手的力量，记得那只手拍在他脑袋上的温度，记得这只手握着树枝在地上教他写“剑”字时的耐心。他记得这只手递给他第一个馒头时的粗糙触感，记得这只手把他从刀锋下面拽回来时的那种决绝。
“师父……”
熊淍的声音很轻，轻得像是在跟一个睡着了的人说悄悄话。
“你教我写剑字的时候，我写了三十二遍都没写对。你骂我笨，说没见过这么笨的徒弟。但是你没放弃我，你抓着我的手一笔一画地写，写到半夜，棚子里的灯油都烧干了，你就着月光教我写。”
“你说剑这个字，拆开了是人和刀。你说用剑的人，心要正，心不正，剑就是凶器。心正了，剑就是守护。”
“师父，我听懂了。”
“我真的听懂了。”
熊淍把逍遥子的手贴在自己的额头上，额头抵着那只冰凉的手，肩膀开始颤抖。他没有哭出声，但身体在抖，抖得像暴风雨里的一棵小树。抖了很久，终于从喉咙里挤出了一个声音，那个声音又闷又沉，像是从胸腔最深处挤出来的，像一头困兽在深夜里的低嚎。
莫离伸手按住了他的肩膀。
“孩子……”莫离的声音哽咽着，“赵兄他……他走得很安详……”
熊淍没有抬头。
“莫爷爷。”
“嗯。”
“师父最后说的那句话，你听见了吗？”
莫离沉默了一会儿。
“听见了。”他说，“他说剑不是凶器，心向光明。”
熊淍慢慢抬起头来。
他的眼睛红肿着，眼白上全是血丝，眼眶里头还蓄着没流出来的泪水。但他的眼神变了，那种眼神莫离从来没有在这个少年身上见过。不是仇恨，不是疯狂，不是绝望。是一种被烈火烧过之后淬出来的光，又亮又烫，又沉又稳，像一块从熔炉里取出来的铁，表面还泛着暗红色的火光，但里头已经凝成了最坚硬的钢。
他轻轻地把逍遥子的身体平放在地上，伸手去拿孤锋剑。
孤锋剑还插在王道权的嘴里。
王道权倒下去的时候，剑从后颈的创口里滑了出来，掉在地上，剑身上的裂纹还在，但裂纹里头填满了那种鲜红色的光。那光芒很微弱，一闪一闪的，像心跳的
…。。