乱。兴明也换了身干净的衣裳。两人谁也没看谁，一前一后出了门。
去往镇公所的路不算远，两人却走了很久。春日的阳光很好，暖洋洋地照在身上，可他们之间的空气却像是结了冰。路边的桃花开得正艳，粉粉白白一片，有孩童在树下嬉戏，笑声清脆。可这一切的热闹和生机，都与他们无关。
镇公所里人不多，办事的是个和气的老文书，认得兴明是木材厂的小组长，也知道他们是多年的夫妻。接过葛英递上的户口册子和旧婚书，老文书眯着眼看了看，又抬眼打量了一下这对沉默的夫妻，温和地说：“是葛师傅和兴明啊，来办结婚证？”
“是，麻烦您了。”葛英低声应道。
“不麻烦，不麻烦。”老文书拿出两张崭新的红色证书，又翻开一本厚厚的册子，“按新规矩，得在这婚书上重新登记一下，你们签个名，按个手印就成。”
没有照片的要求，也没有繁琐的保人手续。在这个小地方，街坊邻居都知根知底，老文书自己也认得他们多年，知道他们是正经夫妻，不过是补个手续罢了。
老文书提笔在册子上工工整整地写下他们的名字、年纪、籍贯，又在“婚配状况”一栏写下“初婚”，在登记日期处写上当日。然后他将册子转向他们，指着空白处：“在这儿签个名，不会写字就按手印。”
兴明先拿起笔，他上过几年私塾，会写自己的名字。他的手有些抖，在纸上落下“陈兴明”三个歪歪扭扭的字。葛英不识字，便在老文书指的地方，蘸了红泥，郑重地按下一个鲜红的手指印。
老文书点点头，又将那两张红色证书递过来：“这张你们收好，这张存档。”
葛英双手接过那还带着油墨清香的证书。大红的封皮，烫金的“结婚证”三个字，里面是工整的毛笔字，写着他们的姓名、年龄，并排挨着，底下盖着镇公所鲜红的公章。轻飘飘的一张纸，却又沉甸甸的。
“好了，收好吧。”老文书笑眯眯地说，“往后就是国家承认的夫妻了，好好过日子。”
“谢谢您。”葛英将证书仔细对折，小心地揣进怀里，贴身放着。那硬硬的纸边硌着胸口，却让她有了一种奇异的、虚幻的踏实感。
从镇公所出来，天光大亮。阳光有些刺眼，街上人来人往，小贩的吆喝声、孩童的嬉闹声混在一起，热闹得很。可这一切，仿佛隔着一层什么，传不进葛英的耳朵里。她只是下意识地跟着兴明的脚步，手一直按在胸口那处微微凸起的地方。
兴明
…。。