“说得好。那我们今天就定个新约。”他的声音不大，却异常沉稳，“从今往后，我们巡路人，凡在夜里见到有孤灯未熄的人家，必须绕行三里，仔细探看周围有无异常；凡是路过本该喧闹却异常寂静的村庄，必须在下风口传一声三长两短的哨响，作为问询。”
“若有回应，便知安好。若无回应，”他顿了顿，眼神变得锐利，“那便是我们该拔刀的时候。”
“好！”众人热血上涌，纷纷伸出手掌，重重击在一起，发出沉闷而坚定的响声。
以此为誓，一张以哨声和脚步为联结的千里巡路哨网，自此悄然形成。
柳如烟再次登上了那座废弃监牢的高墙。
风很大，吹得她衣袂猎猎作响。
她闭上眼，催动了袖中仅剩的残余铃灰。
这一次，她的感知不再像一张大网，去捕捉每一个细微的情绪波动，而是化作了无数根敏锐的探针，精准地刺向那些地图上标记的“不该静的地方”。
她专注地“聆听”着。
突然，她的心神一震。
在三处相隔甚远的村落里，几乎是同一时间，她感知到了一股极其微弱但极富规律的节拍震动。
那不是声音，更像是一种大地深处的脉搏。
节拍不成曲调，却与她记忆中那首歌的韵律隐隐吻合。
她立刻明白了，那是张阿妹的“静唱夜”，是那无声的歌，已经开始在不同的地方，以不同的方式回响。
歌声，正在以非声音的方式重生。
她缓缓睁开眼，长长地吐出一口气。
她轻抚着自己的胸口，在那一刻，她仿佛不再是一个孤独的监听者，而是能清晰地感觉到，有千万颗被压抑的心，正在黑暗中，尝试着以同一个频率，重新开始跳动。
某个缠绵的雨夜，柳如烟路过一座被雨雾笼罩的小山村。
她本欲穿村而过，却被一间茅屋窗缝里透出的微光吸引了。
她停下脚步，侧耳细听。
屋内并没有言语交谈，也没有任何响动，只有那豆大的灯火在风中摇曳。
她走近了一些，透过湿漉漉的窗纸，看到一幅安静的画面：一个白发苍苍的老妇人，正握着身边小孙女的手，用自己的指节，在孙女小小的手背上，一下，一下，轻轻地敲击着。
那节奏缓慢而温柔，正是那首歌最开始的几个节拍。
柳如烟没有惊扰她们。
她悄然后退，转
…。。