那笑容里有疲惫，也有欣慰。疲惫是藏不住的，这半个月他瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝陷下去。欣慰也是藏不住的，他看李俊生的眼神和半个月前不一样了——半个月前是“这个人有用”，现在是“这个人可靠”。
“好。那我们一起等。”
酒喝完了，菜也吃光了。腌萝卜剩下几片，咸菜剩下几根，花生米一颗不剩，腊肉只剩下碟子底上的一层油。四个人站起来，酒意都上了头。柴荣的脸上浮着一层红，赵匡胤的眼睛有些迷离，王朴的步子不太稳。只有李俊生没怎么变——他喝得最少，脑子还清醒。
他们走出偏厅。夜风从回廊里灌进来，冷得像刀子割在脸上，把酒意一下子吹散了七分。赵匡胤裹紧了衣领，王朴打了个寒噤，柴荣站在台阶上，仰头看着天空。云层很厚，没有星星，月亮也不知道躲到哪里去了。
“要下雪了。”柴荣说。
没有人接话。
远处传来更夫敲梆子的声音，一下，两下，三下——三更天了。
赵匡胤走了。他走在回廊里，脚步声很重，每一步都踩得很实，靴底和青砖碰撞，发出沉闷的声响。铠甲没有穿，但他走路的方式还是一个穿铠甲的人——肩膀端得很平，脊背挺得很直，两只手自然垂在身体两侧，随时可以拔刀。
王朴跟在他后面，走了几步，又停下来，回头看了李俊生一眼。月光从云层的缝隙里漏下来，照在他脸上，他的表情一半在光里，一半在暗里，看不太清楚。
“李公子，”他说，声音很低，“你今天在偏厅说的那些话，我都记着了。”
“什么话？”
“你说，‘邺都撑住了，我们才能活下去。谁都一样。’”王朴看着他，目光里有审视，也有信任。他审视人的方式和李俊生见过的所有文人都不同——不是从头到脚地打量，是看眼睛。看完了，他就信了，或者不信。这一次，他信了。“你说得对。谁都一样。”
他转过身，走了。背影在黑暗中越来越小，最后被夜色吞没。
李俊生站在偏厅门口，看着他的背影消失的方向。
偏厅门口的灯笼在风中摇晃，烛火明灭不定，在地上投下一片摇晃的光影。冬夜的风从巷口灌进来，吹得门板吱呀作响，像有人在低声说话。
“先生，回营地？”陈默的声音从身后传来。他不知道什么时候从黑暗中走出来的，手里握着那根槐木棍，左臂上缠着绷带，绷带在月光下白得刺眼。
“回营地。”
…。。