哭,一会儿笑,一会儿沉默。
讲到阿米尔的时候,林晚的声音哽住了。
“他只有二十二岁,”她说,“他为了救一本日记,死在阿勒颇。”
林溪看着那个染血的布娃娃,眼泪流了下来。
“妈……”
林晚握住她的手。
“你知道我为什么给你取名林溪吗?”
林溪摇摇头。
“溪水,不停地流,”林晚说,“像咱们家这些人,从太爷爷开始,一直流到现在。流了一百五十年。”
她看着女儿的眼睛。
“溪溪,你也在这条溪里。”
五
接下来的几天,林晚一直在整理那些笔记。
她想把它们数字化,存到电脑里,让更多人看见。林溪帮她扫描,一页一页,一张一张。那些发黄的纸页,那些模糊的照片,那些锈迹斑斑的徽章,都变成了电脑里的文件。
有一天,林溪突然问她:“妈,现在人人都有手机,人人都能拍照。网上到处都是战争的照片,看都看不完。咱们这些老照片,还有人看吗?”
林晚沉默了一会儿。
“你看,”她说,“你就在看。”
林溪没有回答。
“而且,”林晚说,“网上那些照片,是真的吗?你能分得清吗?”
林溪想了想,摇摇头。
“这就是问题,”林晚说,“现在什么都能造假。照片能P,视频能剪,声音能合成。你看的那些,可能根本不是真的。”
她指着桌上的那些笔记本。
“但这些,是真的。太爷爷写的,外婆拍的,爸爸记的。每一页,都是真的。”
六
二〇二〇年春天,新冠疫情爆发。
林晚和林溪被困在上海,哪儿也去不了。每天看着新闻里那些数字,那些死亡,那些绝望。林晚想起了战争,想起了那些她见过无数次的场面。
“妈,”林溪有一天问她,“疫情算战争吗?”
林晚想了想,说:“算。只是敌人不一样。”
“那我们要拍吗?”
林晚看着她,笑了。
“你有相机吗?”
林溪拿出手机:“这个算吗?”
林晚点点头。
“那就拍。拍那些医生,拍那些病人,拍那些在隔离区里挣扎的人。让他们被记住。”
七
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