母亲站在门口，慢慢环顾四周。
“你住这儿？”
“嗯，跟几个女孩合租。她们都回家了，这几天就我们俩。”
母亲没说话，走进来，在沙发上坐下。
沙发太软，她陷进去，愣了一下，又试着动了动。
林许看着她，忽然有点紧张。
这是她第一次带母亲来自己住的地方。以前母亲情况好的时候，她不敢带——怕母亲看到这样的环境会难过。后来母亲情况不好了，她又觉得没必要带——母亲已经认不得她了，认不得又怎么样呢。
可是现在母亲坐在这里，坐在这张破旧的沙发上，看着她。目光里有她看不懂的东西。
“妈，你饿不饿？”林许蹲下来，握住她的手，“我去做饭，很快就好。”
母亲看着她。
“小许，”她说，“你辛苦了。”
林许的动作僵住了。
她低着头，看着母亲的手。那双手干枯，粗糙，指节突出，青筋暴起。曾经这双手很软，很暖，会在冬天把她的脚捂在怀里，会在她发烧的时候一遍一遍地摸她的额头。
“不辛苦。”她说，声音有点哑，“妈，我不辛苦。”
母亲没再说话。
林许站起来，转过身，走进那个逼仄的厨房。
她把水龙头打开，让水哗哗地流着。然后她站在那里，一动不动，看着窗外的夜色一点一点落下来。
年夜饭很简单。
林许炒了两个菜，一个西红柿炒蛋，一个青椒肉丝。又煮了一锅米饭，蒸了一条腊肠。腊肠是从超市买的，广式口味，甜甜的，带着酒香。
她把菜摆上桌，又把两个碗两双筷子摆好。
“妈，吃饭了。”
母亲坐在沙发上，看着电视。电视开着，声音很小，放的是一年又一年重复的春节联欢晚会预告。主持人穿着红衣服，笑着，说着吉祥话。
母亲没动。
林许走过去，在她身边坐下。
“妈，吃饭了。”她又说了一遍，声音轻轻的，“过年了。”
母亲转过头来，看着她。
“过年了？”她问。
“嗯，过年了。今天是大年三十。”
母亲想了想，慢慢站起来。
林许扶着她走到桌边，让她坐下。然后她在对面坐下，给母亲夹了一筷子菜。
“妈，尝尝这个，我炒的。”
…。。