深夜，德里老城区。
这里和拉詹的庄园像是两个世界。街道狭窄，污水横流，空气里弥漫着腐烂垃圾、廉价香料和尿臊混合的刺鼻气味。破败的水泥楼挤在一起，窗户用塑料布封着，偶有灯光从缝隙里漏出，像垂死之人的眼睛。
姜泰谦靠在一辆没有牌照的旧面包车后座，手指无意识地敲击着膝盖。车里除了他，还有两个拉詹的手下——辛格和阿里。辛格是个沉默的锡克教徒，头巾包得一丝不苟，正用一块软布擦拭着一把老旧的****。阿里年轻些，脸上有道疤，嘴里嚼着槟榔，眼睛盯着窗外，像只等待猎物的鬣狗。
他们已经在车里蹲了三个小时。
“快了吧？”阿里吐掉槟榔渣，声音含糊。
“等信号。”辛格头也不抬。
姜泰谦没说话。他脑子里还是下午在庄园走廊里听到的那些话——“白色房间，地下，水声，锁链”。还有智勋跪在地毯上，眼神涣散，嘴里喃喃“安娜”的样子。
那不是智勋。至少不完全是。那个声音里的绝望和嘶哑，属于一个素未谋面的、偷了拉詹货的叛徒。而智勋，只是被迫吞下了那份绝望，像吞下一块烧红的炭。
车里的对讲机“滋啦”响了一声，传来短促的电流声。辛格拿起对讲机，里面传出模糊的印地语：“确认。水泵房地下室。一个人。活着，但状况不好。”
辛格放下对讲机，看向姜泰谦：“上校说，您负责确认。”
姜泰谦的心脏猛地一沉。确认什么？确认叛徒的身份？还是确认智勋的“预言”是否准确？
他推开车门，湿热粘稠的空气立刻涌了进来，裹着浓重的臭气。他深吸一口气——如果那能叫空气的话——跟着辛格和阿里，钻进一条窄得只能侧身通过的巷道。
巷道两侧是斑驳的砖墙，糊满了五颜六色的招贴画和政治标语，被雨水泡得字迹模糊。脚下是湿滑的烂泥，混合着不明生物的粪便。姜泰谦深一脚浅一脚地走着，皮鞋很快沾满了污秽。
走到尽头，是一扇锈蚀的铁门，虚掩着。门缝里透出微弱的光，和一股更浓重的霉味、血腥味。
辛格推开门，侧身让姜泰谦先进。
门后是一条向下的水泥楼梯，台阶破损，边缘长满青苔。墙上挂着裸露的电线，灯泡忽明忽灭，发出“嗡嗡”的噪音。水声，滴答，滴答，从深处传来，像某种倒计时。
姜泰谦走下楼梯。空气越来越冷，越来越湿。地下室不大，大约二十平米，
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