眼睛弯弯的，像一个心情很好的小姑娘。
“你把他怎么了。”云衍问。
溶昕歪了歪头。“你这么关心他？”她走过来，在云衍面前站住。她比他矮半个头，但站在那里，像一把没有出鞘的刀。“你放心。我没把他怎么。他是我的人。我不会杀他。但我得让他知道，谁说了算。”
云衍攥紧了粪车的把手。“溶昕。你欺负一个杂役，不觉得丢人吗。”
溶昕看着他。那双太亮的眼睛眯了一下，然后她笑了。这一次笑出了声。“丢人？”她摇了摇头，“你觉得我在欺负他？你觉得他可怜？你不懂。他需要我。没有我，他连活都不知道怎么活。”
云衍没有说话。溶昕退后一步，拍了拍他肩上并不存在的灰。“你好好干活。别管他的事。你管不了。”她转身走了。走了几步，停下来，没有回头。“对了，你的书，在我那儿。你想要，自己来拿。”她走了。
云衍站在粪车旁边，站了很久。阳光照在他身上，暖烘烘的。但他觉得冷。从那句话底下渗出来的冷，像冰水从脚底往上漫。
那天夜里，他没有去藏经阁。他蹲在后山水潭边，把那根银针扎进手三里。酸胀感从指尖一直漫到肩膀，停在肩髃穴那道铁门槛前面。他闭着眼，用意念去追那股酸胀，追到那堵墙前面，然后停在那里。像一个站在墙前面的人，用手推，用肩顶，用头撞。墙纹丝不动。
他睁开眼，把那本黑色封面的书从怀里掏出来，翻到溶月画的那张图。先天之脉，药石难通。唯以毒攻毒，可破。他盯着那行字，盯了很久。
毒。
他想起腐毒地藓。想起那东西涂在伤口上的灼痛感和从骨头缝里渗出来的麻木。想起那种从毒里挤出来的、微弱的、像蛛丝一样细的气血流动。
他站起来，走进后山那片林子，找了一丛灰斑蕨。他蹲下来，拔了几株，挤了汁液，涂在左手小臂那块已经愈合的坏死皮肉上。汁液渗进去，先是凉，然后是热，然后是疼，然后是麻。他咬着牙，等那阵麻漫过整条小臂，漫过肘弯，漫过肩膀，停在肩髃穴那道铁门槛前面。
麻到那里，也停了。
他闭着眼，用意念去追那股麻。麻比酸胀更浓，更重，像墨水滴进水里，一点一点地漫。漫到墙前面，它没有停。它比酸胀更重，重到能渗进墙缝里。
他感觉到了那道缝。
很小，很细，像针尖那么大。但确实有。顾渊明说那地方叫铁门槛——不是因为它真的是一堵墙，是
…。。