“您当时说‘分析基本正确，但解决方案不切实际’，然后就再没来过。”李维轻声说。
“为什么...”陈末的声音有些哑，“为什么我会有这种‘深层恐惧’？”
李维没有直接回答，起身从书架抽出一本相册：“介意看看我女儿的照片吗？”
相册里的小女孩五六岁，在堆沙堡、吃冰淇淋、公园奔跑的场景里笑得灿烂，脸上沾着奶油。“她叫暖暖。”李维合上相册，“每次我下班回家，她会跑过来抱住我，说‘爸爸我好想你’。不是为了要玩具零食，就只是想我。”
他看着陈末，眼神温和却有力量：“沈总，您小时候，有人这样抱过您吗？不是因为您考了第一，不是因为您拿了奖，就只是...想抱抱您？”
陈末搜索沈静书的记忆，画面碎片般闪现：
-五岁，拿着全优成绩单回家，父亲摸了摸她的头说“继续保持”；
-八岁，钢琴比赛获奖，母亲在庆功宴上笑着合影；
-十二岁，考入名校初中，家族宴会上亲戚们称赞“静书真给家里争光”。
没有拥抱，没有“爸爸想你了”，没有“妈妈爱你”。只有“继续保持”“真争光”“不愧是沈家的孩子”。
“您看，”李维的声音很轻，“对您来说，爱是有条件的——您必须优秀、有用、创造价值，否则就没有被爱的资格。”
眼泪突然涌进眼眶。不是陈末的，是沈静书的——那些被压抑了二十八年，从未被允许流露的委屈和悲伤。“我现在...已经很成功了。”她哽咽着，“我创造了巨大的价值。”
“所以呢？”李维问，“您感觉被爱了吗？”
沉默中，眼泪终于砸在膝盖上。沈静书的身体颤抖着，像坚硬的外壳正在龟裂。“我今天在谈判桌上，用对方孙女的照片达成了协议。”陈末吸了吸鼻子，“我甚至分不清，那是真心，还是另一种手段。”
“这就是问题所在。”李维递来纸巾，“当您把一切都工具化，连您自己也成了工具。您用‘沈总’这个身份，把真正的沈静书关了起来。”
九十分钟的咨询结束时，窗外已是黄昏。李维送陈末到门口：“下次咨询可以聊聊您的童年，但有个前提——不要穿西装。穿点舒服的，比如您脖子上这条丝巾就很好。”他顿了顿，补充道，“如果愿意，试试不带手机。就九十分钟，和世界失联一下。”
走出工作室，晚霞染红了天际。陈末没有叫车，沿着旧街慢
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