在木头桌面上转了几个圈，最后平躺下来，国徽朝上。
“走了。”他说。
“去哪儿？”
陆峥没有回头。他的背影走出茶馆，走进第七条胡同和第八条胡同交界处的那一小片阳光里。浅金色的光落在他肩上，把他的轮廓镀成一层薄薄的铜色。
“冲霄楼。”他的声音从巷子里传回来，被老墙和爬山虎挡了几下，变得有些模糊。“去把白玉堂从铜网阵里拉出来。”
老鬼坐在竹椅上，没有动。他看着陆峥的背影拐进第八条胡同，被爬山虎的影子和石榴树的枝叶一点一点吃掉。洪伯拎着铝壶走过来，给他续了一杯水。滚水冲进杯里，茶叶翻了一个身。
“你这个后生，”洪伯把铝壶放下，在围裙上擦了擦手，“心里装着事。”
老鬼端起茶杯，没有喝。茶水热气升腾，他的眼睛在热气后面，亮了一下，又暗了。“不止他。这条巷子里每个人，心里都装着事。”
洪伯没再问。他走回门口的小马扎上坐下来，拿起蒲扇继续扇炉子。扇着扇着，嘴里哼起了一段很老的调子。不是评书，是江城本地的采茶调，词听不清，只有调子浮在午后的空气里，一起一伏，像茶叶在热水里慢慢舒展开来的样子。
陆峥走出八巷胡同的时候，巷口那个老太太还在择豆角。搪瓷盆里的豆角堆成了一座小小的山，择好的，整整齐齐码着，每一截都一样长短。塑料袋里的还没择完，还剩一小把，搁在她膝盖上。她抬起头，看了陆峥一眼。
“找着人了？”她问。
陆峥站住了。他看着老太太，老太太看着他。她的眼睛是灰蓝色的，被岁月洗褪了色，但还亮着。
“找着了。”他说。
老太太点了点头，低下头继续择豆角。捏住豆角两头，轻轻一掰，豆筋撕下来，扔进盆里。豆角断成两截，落在搪瓷盆里，发出极轻极轻的声响，像雨滴落在铁皮屋檐上，像一枚一块钱的硬币平躺在木头桌面上，像一个人的脚步从第八条胡同的深处，一步一步，走回来。