看了看碗。面汤已经凉了，表面结了一层薄薄的油膜。她用筷子挑了挑，忽然发现碗底好像有什么东西，硬邦邦的。
她拨开面条，看见碗底躺着一张叠得方方正正的纸条。
苏砚抬头看向陆时衍。陆时衍没说话，只是用眼神示意她打开。
苏砚把纸条夹出来，展开。上面是陆时衍的字，清隽挺拔，像他的人一样：
“庭外和解，不予追究。但锅你得洗。”
苏砚盯着那张纸条，看了足足五秒钟。然后她笑了，笑得极轻，却极真，嘴角的弧度不大，可眼里的冰裂开了一道缝，有光从里头漏出来。
“陆时衍，你是不是有病。”她笑着骂了一句。
“我是有病。”陆时衍站起身，开始收碗，“病例上写着呢：顽固性操心苏砚综合症。目前唯一治疗方案是——每顿饭好好吃，每件事慢慢来，每天晚上十二点前睡觉，还有，碗归我洗。”
苏砚站起来，从背后环住他的腰，把脸贴在他后背上。陆时衍的动作停了一下，手里的碗差点滑脱。
“怎么了？”他问。
“别说话。”苏砚的声音闷闷的，“就一会儿。”
厨房里的灯还亮着，油烟机的格栅上滴下一小滴油，落在灶台上，发出“嗞”的一声轻响。窗外，老校区的银杏树在夜风里轻轻摇晃，叶子还没有黄透，像一群穿着青黄衣裳的旧友，在月光下窃窃私语。
过了好一会儿，苏砚才松开手，转身走到窗边。她推开窗户，夜风灌进来，带着植物和旧砖墙的味道。她深吸了一口气，忽然觉得胸口那块压了二十年的石头，似乎轻了那么一点。不多，一点而已。可就是这一点，让她觉得，这碗面是真的吃进去了。
“陆时衍。”她望着窗外，忽然开口，“你以后别做饭了。”
“为什么？我觉得今晚这碗面还行啊，除了葱花有点糊……”
“不是这个原因。”苏砚转过身，看着他，眼神明亮得像黑夜里忽然亮起来的一颗星，“是因为，我舍不得你站在那么热的灶台前。”
陆时衍愣住了。
然后他也笑了，笑得眼睛弯起来，像一只终于逮到猎物的狐狸。
“那以后你做什么，我吃什么。”
“好。”
“但酸辣粉除外。”
苏砚抄起沙发上的靠垫砸了过去。陆时衍接住，转身逃进厨房，一边笑一边把碗放进水槽里。水声哗哗地响起来，混合着夜风、银杏叶和这座城
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