间，刚好合手。她扶起他，踮起脚尖在他唇上轻轻吻了下，像吻过琴键上最温柔的那个音。
《蓝色多瑙河》的最后一个音符落下时，掌声和欢呼声像潮水般漫过舞池。音乐老师笑着朝他们挥手，手里还举着相机，镜头里的两人相视而笑，戒指上的蓝宝石在光里闪得像颗小太阳。
“走吧，”林逸牵着她往后台走，“我订了雪松林旁边的餐厅，你不是说想在那里吃一次烛光晚餐吗？”
楚梦瑶看着他眼里的星光，忽然想起画室里那幅没画完的《四季》，春天的樱花该开了，夏天的睡莲该醒了，秋天的银杏该黄了，冬天的雪松该白了——而他们的故事，才刚刚开始。
后台的镜子映出两个交握的身影，礼服的裙摆和西裤的裤脚缠在一起，像两段分不开的旋律。楚梦瑶摸着无名指上的戒指，忽然觉得，最好的爱情从来不是完美的乐谱，而是藏在领结的褶皱里，藏在防滑贴的胶痕里，藏在彼此眼里的光里——那些被时光打磨过的温柔，才是生命中最动人的乐章。
走出音乐厅时，晚风带着栀子花香扑在脸上，林逸忽然停下脚步，从口袋里掏出个速写本，翻开最新的一页——画的是刚才的舞池，他牵着她旋转，裙摆上的音符和他领结上的刺绣连在一起，像条永远不会断开的线。
“送给你，”他把速写本递给她，“第101天的纪念。”
楚梦瑶接过时，发现最后一页画着两个老人，坐在琴房的窗边，一个拉着小提琴，一个弹着钢琴，窗外的雪松林积着厚厚的雪，画的角落写着：“五十年后，也要这样。”
她抬头看向林逸，他的眼睛亮得像落了银河，晚风卷着他的话飘过来，轻得像个永恒的约定：“我们的歌，要唱一辈子呢。”
第211章画室里的晨光与未完成的画
清晨七点的阳光斜斜地爬进画室，在地板上投下格子状的光斑。楚梦瑶踩着帆布鞋推开门时，林逸正站在画架前，手里捏着支炭笔，笔尖在画布上悬着，像是在跟某个看不见的细节较劲。
“又在跟那幅画过不去？”她把早餐袋放在靠窗的桌上，塑料袋摩擦的声响让林逸回过头，眼里还沾着点没睡醒的迷茫，像只刚被吵醒的猫。
画布上是片雪松林，留白的地方泛着冷调的白，边缘却用暖黄的颜料晕出层光晕。“这里总觉得不对，”林逸指着画面左下角，“你说该用赭石还是熟褐？上次你说雪地里的阴影带点紫，我加了点群青，结果看起来像发霉了。”
楚梦瑶走过去
…。。