不是红的。
是淡金色的血，里面夹杂着点点星光，洒在床褥上，像打翻了一罐掺了金粉的墨。血喷出来之后，苏清晏整个人瘫软下去，倒在沈砚怀里，气若游丝。
“苏清晏！”沈砚脸色大变。
苏清晏抓住他的衣襟，手指冰凉，用力到指节发白。她抬起头看他，眼神涣散，嘴唇动了动，声音小得几乎听不见：
“小心……琴……”
“什么琴？”
“容嫣的……琴……”苏清晏喘着粗气，每一个字都像从肺里挤出来的，“她来了……我听见了……”
话音落下，她头一歪，又昏了过去。
沈砚抱着她，感觉到她的身体在迅速变冷——不是体温下降那种冷，是从内往外透出来的、阴森森的冷，像有什么东西在抽走她最后一点生机。
沈砚听见了琴声。
很轻，很飘，像从很远的地方传过来的，断断续续的，听不清调子。可就是这琴声一起，营地里的马匹突然开始不安地嘶鸣，火把的火苗“呼”地一下全矮了半截。
巡逻兵的脚步声停了。
整个营地，陷入了一种诡异的死寂。
只有那琴声，还在风里飘。
越来越近。
沈砚把苏清晏轻轻放回床上，盖好被子，然后转身走到桌边，抓起山河鼎塞进怀里，又拔出墙上那把青鞘长剑。
剑出鞘，寒光映着他的脸。
他掀开帘子，走出帐篷。
营地里的景象让他瞳孔一缩——
所有士兵都站在原地，一动不动，眼神空洞，像丢了魂。火把的火苗凝固在半空，连风都停了。整个世界，像被按了暂停键。
只有营地正中央，不知什么时候，多了一个人。
一个女人。
穿一身绛紫色长裙，裙摆上绣着暗红色的蝴蝶，在凝固的火光里，那些蝴蝶像在缓缓扇动翅膀。她坐在一张凭空出现的古琴后，手指搭在琴弦上，没弹，只是轻轻抚着。
长发如瀑，眉眼如画。
容嫣。
她抬起头，看向沈砚，嘴角慢慢勾起一个笑，笑容又甜又冷：
“沈公子，好久不见。”
沈砚握紧剑柄，剑尖指地：“你想干什么？”
“不干什么。”容嫣歪了歪头，那姿态天真得像个小姑娘，“就是听说你新历写成了，特来道贺。顺便……”她顿了顿，笑意更深，“顺便看看，
…。。