“你要在这儿打铁？”
“打剑。”
“你会打剑？”
“不会。”熊淍扒完最后一口饭，把碗放在地上，“试试看。”
岚沉默了一会儿，忽然说：“我也想试试。”
熊淍转头看她。岚的眼睛很干净，干净得不像一个被折磨过的人。她看着那座铁匠炉，眼神里有一种他从未见过的东西，像是好奇，又像是期待。熊淍点了点头。
当天晚上熊淍去了一趟镇上。他没有用王府带出来的金银，那些金银他全埋在师父墓旁边了，上面种了一丛竹子做记号。他典当了剑穗上的一颗珠子，换了三千文钱，买了木炭、铁钳、锤头和一口小锅。卖珠子的当铺掌柜是个识货的人，拿着那颗珠子在灯下转了三圈，镜片后面的眼珠子瞪得溜圆，问他这东西哪儿来的。熊淍没回答，收了钱就走。
第二天天没亮熊淍就到了铁匠炉。他把木炭一块一块地码进炉膛里，堆成一座小山的形状，中间留了空隙通风。然后他掏出火镰打火，火星溅在火绒上，亮了一下，灭了。他又打了一次，还是灭。打到第三次，火绒终于燃起来，他赶紧把火绒塞进炉膛，趴在炉口轻轻地吹。
火苗噗地一下蹿起来，橘红色的光映在他脸上，把他脸上的汗毛都照成了金色。火舌舔着木炭，发出细碎的噼啪声，青烟顺着炉膛往上冒，被晨风吹散了。
熊淍拉起了风箱。
他赤裸着上身，露出精瘦的肌肉线条。那一身伤疤在火光里明明暗暗，有的是鞭子抽的，有的是刀子砍的，最新的那道在右肩上，是郑谋的火掌留下的，愈合之后留下一片丑陋的褶皱，像是揉皱的纸。他右手握风箱杆，左手比画着角度，风箱发出的呼哧呼哧声渐渐跟他的呼吸合上了拍子。
他先把旧剑放进炉膛里。
旧剑是寻常铁料，没一会儿就烧红了，红得透亮，像是刚从夕阳里捞出来的一截光。熊淍用铁钳夹出来，搁在铁砧上，举起锤头砸了下去。
第一锤。
当的一声，火星四溅。
这一锤砸得很重，重到铁砧都颤了一下。旧剑被砸扁了一截，形状变了，可他不在乎。他继续砸，一锤接一锤，锤头的影子在火光中起起落落，像是某种古老的舞蹈。他在把这把旧剑变成另一种东西。这把剑太弱了，弱到连郑谋的护体真气都破不开。弱不是罪过，可认命是。他要把它重新炼过，让它变得更强。