么形容。
他只会骑马、射箭、摔跤,不会念诗,不会作画。
可他那一刻忽然觉得,这个人就像长生天用最细的雪、最柔的月光、最轻的风,一点一点捏出来的。
像是天上的月亮,不小心落在了人间。
车帘落了。
只一瞬。
却像是有人在他心口上,轻轻地、不轻不重地,戳了一下。
马车继续向前,车轮碾过石板,发出极轻的辘辘声,穿过午门门洞,驶向外面的街道。
阳光还在,风还在,地上的枯叶还在打旋。
可巴特尔觉得,有什么东西被那阵风带走了。
“大哥?”阿尔斯楞的声音从身后传来。
巴特尔没有应。
他站在原地,望着那辆马车消失在门洞的阴影里。
午门的门洞很深,马车驶进去,先是被黑暗吞没,然后又在另一头的光亮中显现出来,越来越小,最后拐了个弯,彻底不见了。
“大哥,你怎么了?”阿尔斯楞走到他身边,顺着他的目光望去,什么也没看见。
“没什么。”巴特尔收回目光,攥着佩刀的手松开了,“走吧,阿爸走远了。”
他加快脚步,追上巴雅尔。
走出午门,阳光又一次毫无遮拦地洒下来,落在他的肩头,暖融融的。
可他的脑子里还印着那个画面——侧脸,笑意,淡金色的阳光,被风掀起的车帘。
那个人是谁?
穿着月白色的袍子,外头罩着银灰色的端罩,坐在没有标识的马车里,从侧门出来,身边还陪着人。
能在宫里坐马车的,不是寻常人。
巴雅尔在马车旁停下脚步,回头看了两个儿子一眼。
巴特尔跟了上来,可眼神不太对,像在走神。
他看了阿尔斯楞一眼,阿尔斯楞微微摇头,表示不知道。
“巴特尔。”
“阿爸。”巴特尔回过神来。
“上车。回驿馆。”
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