有文化的人。
她每天晚上都会教埃里克认字,一笔一划地写在废纸的背面,煤油灯的光把他们两个人的影子投在斑驳的墙壁上。
後来她死了。
工厂的机器出了故障,她的手臂被卷进了滚筒里,送到医院的时候已经不行了。
埃里克那时候十三岁。
他再也没读过书。
现在他二十六岁了。
他在工厂干了八年,攒下了一小笔钱,不多,但也不是完全没有。
如果他想学点什麽东西……比如,医学?
埃里克被自己这个念头吓了一跳。
医学?他?一个工厂的维修工?
但那个开旧书店的年轻人看起来也不像是上过大学的样子。
再说,那种老城区里开黑诊所的「医生」,有几个是真的有执照的?
大部分都是跟某个老医生当过几年学徒,学到一点皮毛,就敢出来给人看病。
运气好的,治好几个病人,名声就传开了。
运气不好的,治死几个人,换个地方换个名字,从头再来。
如果他能学会一些基本的医疗知识,是不是也能开一家这样的店?
埃里克靠在床头,望着天花板上那道从墙角延伸到窗边的裂缝,开始认真地想这个问题。
他不知道那个年轻人是真的医生还是假的医生。
但他知道,那条街上从来没有过任何形式的诊所。
最近的正规医院在老城区的边缘,坐公共班车要五十分钟,挂号费贵得离谱,普通工人一个月的工资都未必够看一次病。
如果他能在老城区开一家收费便宜的诊所,哪怕是黑诊所,愿意来的人也一定不少。
埃里克翻了个身,把脸埋进枕头里,深深地吸了一口气。
枕头上有淡淡的机油味,怎麽洗都洗不掉。
先攒钱吧。
他想。
攒够了钱,去找一个愿意带徒弟的老医生,学两年,然後……
然後再说。
窗外,雾都的天空永远是灰蒙蒙的,看不清太阳在哪里,也看不清明天在哪里。
但他至少有了一个方向。
旧书店里,杰明看着那个青年离去的背影,嘴角微微弯了一下。
那是一个普通的年轻人。
身体不算强壮,但也没有明显的疾病;眼神不算精明,但也不迟钝。
看
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