月色如洗，林风的身影被拉得很长，投映在身后的焦土上。
他深吸一口气，空气中还残留着木炭与尘土的味道，却混杂了一丝新翻泥土的芬芳。
他没有回头，径直走向那片在夜色中依旧人声鼎沸的西岭工地。
篝火跳跃，映照着一张张汗水浸透的脸庞。
第二日天未亮，林风便用一把钝口的匕首，将及腰的长发一寸寸割断。
黑色的发丝散落在地，像是对过去一场无声的告别。
他撕下衣袍内衬的白布，将左臂上一道狰狞的旧伤层层包裹，那伤口曾在无数个雨夜里提醒他身为“焚天者”的罪业，如今，它只是一道妨碍挥动锤子的旧疾。
他对着溪水中模糊的倒影端详片刻，那个眉眼锋利、曾令天下闻风丧胆的修罗，被一个面容憔悴、眼神沉静的短发男人所取代。
他谎称自己是流徙至此的工匠，在战火中失了家人与营生。
重建队的领头人是个独臂汉子，名叫陈十三。
他只用那只独眼上下打量了林风一遍，目光在他裹着白布的左臂上停顿了一瞬，却什么也没问。
西岭这地方，谁身上没几道疤，谁心里没几座坟。
来历是最不值钱的东西。
陈十三只是从工具堆里拿起一把沉重的铁锤，递到林风面前，声音沙哑得像被砂石磨过：“想留下，就干活。”
林风接过锤子，那冰冷而粗糙的触感，与他握了十几年的剑柄截然不同。
他被分派去凿石，将那些从废墟里刨出的、奇形怪状的石头修整成规整的砖块。
第一锤下去，震得他虎口发麻，力道用得不对，石屑溅起，划破了他的脸颊。
周围的工匠们看到了，却没人嘲笑，只有一个老婆子默默递过来一块湿布。
他学着他们的样子，调整呼吸，将力道沉于腰腹，一锤，一锤，沉闷的敲击声汇入工地上百道同样的声音里，竟形成一种奇异的安宁。
他第一次用双手，而不是用剑与火，去参与这个世界的构建。
他学着夯土，将混合了碎石与草筋的泥土砸实，为新的屋墙打下地基；他学着搭梁，与七八个汉子一同喊着号子，将一根焦黑但依旧坚固的木梁抬上石墙。
不过三天，他那双曾能精准刺穿敌人咽喉的手，便布满了水泡与血痕，旧茧被新伤磨破，再结成更厚的硬皮。
疼痛是真实的，但当他夜晚躺在草棚里，感受着四肢百
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