才刚要掀开帷幕。
风雪呼啸。
尸山渐冷。
平阳城门静静敞开。
而少年皇帝一步跨出城外，衣袂在风中猎猎作响。
他看着北方。
喃喃一声：
“……大疆。”
那声音冷得像霜刃出鞘：
“拓跋努尔！”
“你怕是想不到吧，今天这只是下一步！接下来，才是我为你精心准备的，坟墓！”
……
风卷着血腥、寒意、失败的阴影，一路向北呼啸而去。
大疆回程路上……
天地间尽是灰白，雪压在地上，沉得像要将一切埋葬。
三十万大军连旗帜都不敢再举，只能缩成一条灰暗的长龙，曲曲折折，被恐惧和疲惫拖着往前走。
无人说话。
无人敢抬头。
所有人心里都清楚——
他们今天在平阳，输得不仅是战，更是魂。
而这条溃败的大军前列，一顶沉重的轿辇被粗糙地抬着，在寒风中摇晃。拓跋努尔坐在轿中，脸色阴沉得像夜色压在雪原上，黑沉、寂静、像随时会爆炸。
他断掉的手臂被重新缠扎，但血仍不时渗出。他身上披着厚裘，却挡不住那从心底升起的冷。
轿辇前骑着拓跋蛮阿。
或者说——
他并不是“骑着”，更像是夹着尾巴、埋着头，像一条挨过打的狗般坐在马上。
他整个人僵硬得不敢动弹，生怕身后那轿中传来一声怒喝，自己的脑袋就会被顺势扭下来。
一阵风吹过，他竟然被冻得打了个寒颤。
他知道不是冷。
是恐惧。
他不敢想拓跋努尔此刻心里是什么风暴。
他只知道——
大汗的心情若出现丝毫波动，他今晚就可能成为第一具被祭旗的人。
正想着——
忽然。
轿辇里传来一声低沉、压抑、却充满怒火的声音：
“……怎么走得这么慢？”
那声音像是从兽口里挤出来的。
蛮阿全身一抖，赶忙俯身回头，小声道：
“大汗……军士们……军士们都累了……从昨日夜里到现在，一刻也没休息……而且……”
他声音越说越小，最后低得几乎听不见。
…。。