轿辇外的空气仿佛被这吼声震碎般荡开。
队伍前列的军士脸色瞬间惨白，哪怕脚步已经拖着血泡、腿都麻木，他们仍硬生生咬牙再度提速。
盔甲互相撞击，发出刺耳的颤声。
他们的眼神带着惊惧和麻木，看不见对面，只能看见脚下那一串串被血染过的深浅脚印。
蛮阿捂着脸，乖顺地爬回马背，头压得更低，声音细得像蚊鸣：
“遵……遵大汗之命……”
他知道，这一掌，大汗不是在骂他。
是在骂那不可言说的耻辱。
骂那白衣的少年。
骂那挥剑断臂的敌人。
骂那一人镇三十万的恐怖。
骂那今天，足以写进史册的一败涂地。
……
大军继续向北。
加速。
再加速。
雪原上回荡着整支军队沉重却不敢停下的脚步声。
每个人都累。
每个人都痛。
每个人都睡眼模糊。
但无人敢慢。
因为他们都知道——
大汗在轿中，杀意正浓。
任何胆敢稍慢一步的人，都可能被接下来的怒火撕碎。
拓跋蛮阿不敢再抬头，甚至不敢深呼吸。
他心里也在发抖：
“这次……真是栽得太狠了……”
心中升起一股冰冷的寒意。
他从未想过——
三十万大军，竟会被一个人——逼得仓皇逃走。
而且还不是简单的败退。
而是——
彻底崩溃。
蛮阿回头偷瞄轿辇一眼。
拓跋努尔坐在其中，脸色阴鸷到近乎可怖，瞳孔里带着一种要将天地吞灭的恨意。
但那恨意……
下面潜藏着连蛮阿都能看懂的情绪。
——恐惧。
蛮阿缩了缩脖子，不敢再看。
他知道，大汗最恨别人看到他害怕的样子。
他只能继续埋头领路。
狂风卷起雪粉，抽打在脸上像刀子划过。
五里。
十里。
二十里。
一百里。
大军就这样像被驱赶的野兽一样狂奔着，几乎没有人敢停下来喘息。
直到
…。。