动。
“傻柱在掰嫩玉米呢，”张奶奶拎着竹篮从地头走来，蓝布帕子沾着露水，在额头印下片湿痕，“你去帮着拾拾，别让他把老的也掰了，嫩的煮着吃，老的得留着做种子。”槐花应着，把画夹往草堆里塞了塞，刚起身又想起什么，回头把画夹抱在怀里——里面有她画了半个月的玉米地，可不能被露水打湿了边角。
玉米地里，傻柱的身影在绿叶间忽隐忽现，手里的篮子已经装了小半，嫩玉米的甜香混着泥土气飘过来，像在勾人的馋虫。“这棒正好，”他举起一根给槐花看，绿皮上还挂着几滴露水，“你看这籽粒，掐一下能冒浆，煮出来甜得能粘住牙。”
槐花凑过去，果然见他用指甲轻轻一掐，玉米粒就渗出乳白的浆，像刚挤出的牛奶。她赶紧把这画面画下来，傻柱掐玉米的手指画得格外用力，指尖的白浆用留白表现，看着就清甜。傻柱见她画得专注，故意把玉米往她鼻尖凑：“闻闻，香不香？”
玉米叶的清香混着露水的凉，扑了槐花一脸，痒得她直躲，画夹在胳膊肘上磕了下，纸页散开，露出里面夹着的半片玉米叶。那是她昨天捡的，边缘带着点黄，像只干枯的蝴蝶。傻柱看见时，忽然从兜里掏出个油纸包，一层层打开，里面是几个烤得焦黄的嫩玉米粒：“给，灶膛里埋了会儿，比煮的香。”
槐花捏起一颗扔进嘴里，焦糖的甜混着玉米的清在舌尖化开，比张奶奶的糖糕还多了点烟火气。她忽然发现傻柱的指甲缝里还嵌着绿皮的汁液，掰玉米时蹭的，却把玉米粒剥得整整齐齐。“你咋不先吃？”她把油纸包往他面前推，他却摆手：“我牙口糙，尝不出那股嫩劲儿，你细嚼才知道好。”
三大爷背着个小秤在地头转悠，见傻柱掰满了一篮，赶紧跑过来：“称称，称称！我算过，这篮至少二十斤，够咱吃三顿，剩下的晒成玉米笋，冬天能当菜。”他把玉米一个个摆到秤盘上，嘴里念叨着“二斤一两、三斤半……”数到最后一拍大腿，“整整二十三斤，我说啥来着，差不了！”
傻柱把玉米往竹篮里装，三大爷在旁边数：“留十根嫩的煮着吃，五根晒玉米笋，八根让张奶奶做玉米饼，不多不少，正好。”槐花坐在田埂上，把三大爷数玉米的样子画下来：他眯着眼看秤星，手指在玉米棒上敲着点，竹篮的带子勒在肩上，像挂了串绿玛瑙。
张奶奶送饭来时，竹篮里飘出玉米粥的香。她见槐花在画画，凑过来看了眼：“这玉米画得跟真的一样，就是傻柱的手画大了。”傻柱正好掰完最后一根玉米，听见这
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