习惯用右手做所有事。
“下一个。”李俊生说。
一个五十多岁的老汉走过来，脸上的皱纹像刀刻的，又深又密，每一道皱纹里都藏着几十年的风吹日晒。他在李俊生面前站定，搓了搓手，鞠了一躬，腰弯得很深。
“李参军，小的刘老根，城西人。种了一辈子地，契丹人来了，地荒了。契丹人走了，地还是荒的。不是小的不种，是不敢种啊。”他的声音有些哽咽，眼眶红红的，但没有掉泪。“种了，契丹人来了，糟蹋了。不种，地荒着，人饿着。小的不知道该怎么办。看到告示了，说免租三年，小的想试试。小的不怕苦，就怕白干。”
李俊生拿起笔，在花名册上写下他的名字，又写下他家几口人。“刘老根，城西，五口人。分地十亩。城南，靠近漳水的那块。那块地土质好，离河近，浇水方便。领了种子，去种。三年之内，不收租。三年之后，再说三年之后的事。”
刘老根看着花名册上自己的名字，用手指摸了摸。那三个字，他不认识，但他知道那是他的名字。他的眼泪终于掉下来了，一串一串的，顺着脸上的皱纹往下淌，滴在花名册上，把墨迹洇开了。“李参军，小的……小的不知道怎么谢你……”
“不用谢。好好种地。种好了，有粮了，大家都有饭吃，就是谢我。”
刘老根擦着眼泪，走了。走几步，又回头，鞠了一躬。走几步，又回头，鞠了一躬。
发了一天，发出去的地，登记了三百多户，两千多亩。数字李俊生写在本子上，一笔一划，不涂不改。墨水是苏晚晴用锅底灰调的，灰黑色，写在纸上有点涩，笔尖拉不动，但干了之后不会褪色。
天黑的时候，人群散了。李俊生坐在桌子后面，手酸了，脖子僵了。他站起来，活动了一下身体，骨头发出一阵细碎的咔咔声。陈默递给他一个水壶。他接过来，喝了一口。水是凉的，冰得牙根发酸，但他一口气喝了半壶，渴得太久了。
“先生，明天还发吗？”
“发。后天也发。一直发到地分完为止。”
“先生，你说，老百姓会好好种吗？”
李俊生沉默了一下。他看着那条空荡荡的巷子，暮色正在从四个方向涌过来，把一切都染成了灰蓝色。风从巷口灌进来，吹得地上那张被人踩烂的告示翻了个身，露出背面白晃晃的纸。“会。地是他们自己的，他们不会让自己的地荒着。”
屯田的事，在邺都城里传开了。传得很快，像冬天的风，从南门吹到北
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