契丹人退兵的消息，是在一个灰蒙蒙的早晨传来的。
李俊生正在城墙上巡视。南门这一段他已经走了无数遍，城墙上的每一块砖、每一个垛口、每一处修补的痕迹，他都烂熟于心。砖是青灰色的，有些已经风化剥落，露出里面的土坯；垛口上的石灰层脱了一大片，像老人脸上掉了皮的斑。守城的士兵看到他，习惯性地挺了挺腰板，但没有说话。这些天，他们已经熟悉了这个穿着灰色棉袄、腰里别着瑞士军刀的年轻参军。他不骂人，不罚人，甚至不怎么说话，只是每天在城墙上走一圈，看一眼城外，然后离开。但他的存在本身就让人安心——一个从北边逃难过来的人，一个带着二十个人烧了契丹人三次粮草的人，一个每次出城都能活着回来的人。这样的人站在那里，比一百句“守住”都有用。
城外起了雾。冬日的晨雾浓得像一锅稠粥，百步之外什么也看不见，连城下的护城河都消失了，仿佛整座城悬浮在云海之上。李俊生扶着垛口，眯着眼睛看向北边。青砖的冰冷透过棉袄的袖子渗进皮肤，他感觉自己的手在慢慢变凉，但他没有缩回去。他什么也看不到，但他知道契丹人还在那里。斥候回报说，契丹人退到了洹水北岸，离城四十里。四十里，骑兵半天能到。半天，就是四个时辰。四个时辰，足够他们从洹水冲到邺都城下，足够他们架起云梯、撞开城门、把这座城从地图上抹掉。他们还没有走，他们还在等。等什么？等粮草？等援兵？等城里的守军自己撑不住？
雾中传来了马蹄声。急促而密集，由远及近，像骤雨打在瓦上，由轻到重，由缓到急。李俊生侧耳倾听，在心里默数——一匹马，骑手很急，没有减速。城门口的士兵拦了一下，被推开了。脚步声上了城墙，石阶上传来急促的踏踏声。一个浑身是雾气的斥候冲到他面前，喘着粗气，嘴里喷出的白汽在冷空气中一团一团地散开。他的脸上被寒风吹得又红又紫，嘴唇干裂出血，睫毛上结了一层白霜。
“李参军，契丹人……契丹人拔营了！”他的声音尖锐得走调，像被踩住脖子的鸡。兴奋压过了疲惫，让他的脸涨得通红。
李俊生的心跳漏了一拍。他没有动，没有问，只是看着斥候的眼睛。那双眼睛里有光——不是火光，是希望的光。在斥候这个行当里，当了十年斥候的人，眼睛里不会有这种光。这是一个年轻人，一个第一次看到契丹人退兵的年轻人，一个以为自己再也不用看到那些帐篷、那些火把、那些在雪地里磨刀的骑兵的年轻人。
“拔营？往哪个方向？”他的声音
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