守的将领们。有些人穿着铠甲，甲片上还有干涸的血迹；有些人穿着棉袄，棉袄上破了好几个洞，露出里面发黑的棉花；还有一些人身上缠着绷带，血迹从布条里洇出来，在灰色的布上洇开一朵一朵暗红色的花。
“契丹人退了。”柴荣的声音不大，但正堂里安静，每一个人都听得清清楚楚。这几个字像一把钥匙，打开了所有人心里那把锁。沉默了片刻——那片刻里，有人屏住了呼吸，有人攥紧了拳头，有人在心里默默地数了三个数——然后正堂里炸开了锅。
张永德第一个站起来，椅子被他猛地推开，在青砖地上划出一声刺耳的吱呀。他的眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，但没有掉下来。他双手撑在桌案上，指节发白。“退了！他妈的，终于退了！”声音大得像是在战场上喊冲锋，震得旁边的将领耳朵嗡嗡响。他骂了一声，又骂了一声，第三声没骂出来，哽咽了。
王朴没有站起来，但他的手指在发抖。他把手藏在袖子里，不让别人看到。他低着头，看着面前那碗凉透了的茶，茶汤里映着他的脸，那张脸上没有笑容，只有一种劫后余生的庆幸——那种庆幸不是高兴，是后怕。他端起茶碗想喝一口，手抖得太厉害，茶汤洒了一半在桌上，顺着桌面的裂缝往下淌，滴在他的袍子上，他浑然不觉。
赵匡胤闭上了眼睛。他靠在椅背上，左肩上的伤还在疼，但那疼痛在这一刻变得遥远了，像是别人的疼。他深吸了一口气，然后慢慢地吐出来。那口气很长很长，长到坐在他对面的张永德都注意到了，停下来看着他。
李俊生没有说话。他看着这些人，这些在城墙上守了半个月、饿着肚子、冻着身子、流着血、送着命的人。他想起半个月前，契丹人刚刚围城的时候，同样的正堂里，同样的面孔，同样的人，但那时候的空气是凝固的，压得人喘不过气来。现在空气松了，像一块被拧了半个月的湿布终于松开了一樣。
“契丹人退了，但还会再来。”他的声音突然响起来，不大，但像一把刀，把正堂里的欢呼声切成了两半。
正堂里安静了。欢呼声停了，笑声停了，哭声也停了。安静得能听到火盆里炭火崩裂的细微噼啪声，能听到窗外风吹旗子的猎猎声。所有人看着李俊生，目光里有不满，有人皱眉，有人撇嘴，有人在心里骂他不会说话。但张永德没有骂，他坐下来了，椅子吱呀一声，在安静的正堂里格外刺耳。赵匡胤睁开了眼睛。王朴放下了茶碗。
“耶律德光不是打了败仗退的，是粮草接不上了退的。”李俊生站起来
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