“让我来。”她低声说道，眼神里带着一种安抚的力量。
苏棠走上前，没有说那些生硬的规章制度，而是像邻家女孩一样，递上纸巾，轻声细语地陪着家属掉眼泪。她没有劝人“节哀”，只是静静地听着，偶尔附和几句，用女性特有的温柔和共情，化解了对方的防备和绝望。
当苏棠安抚好家属，看着她被家人搀扶着离开，转过身时，正好对上影的目光。他正靠在门边，手里拿着她刚才脱下的风衣，眼神里满是赞许和心疼。看到她回头，他立刻走上前，自然地将外套披在她肩上，低声问：“累不累？嗓子都哑了。”
苏棠摇摇头，接过风衣穿上，闻到了上面淡淡的、属于影身上的清冷气息，心里觉得无比安稳。
殡仪馆的工作有时需要熬夜值班。
苏棠值夜班时，总会在休息室的茶几上发现一个保温桶。打开一看，是热腾腾的小米粥，上面卧着一个荷包蛋，或者是满满一盒他亲手做的手擀面。不用问，这是影放在那里的。
她会笑着把食物吃完，然后给他发一条简短的信息：“收到了，很好吃。”
而有一次，影在解剖室工作到深夜，出来时已经是凌晨。走廊里空无一人，只有惨白的灯光。他刚想掏出手机叫人，却在门口发现了一双崭新的棉拖鞋和一杯用保温杯装着的热牛奶。旁边的便签纸上，是苏棠清秀的字迹：“别着凉了，趁热喝。”
那一刻，他冰冷的手指触碰到温热的杯壁，心底最柔软的地方被狠狠触动。
第二天见面，两人相视一笑，谁也没有提起，但那种心照不宣的甜蜜在空气中流淌，比任何情话都动人。
每天中午，是他们最放松的时刻。
他们通常会避开食堂的人群，选择在四合院的院子里，或者影那间总是收拾得一尘不染的办公室里共进午餐。
苏棠会把自己带的红烧肉夹给影，看着他瘦削的脸颊，心疼地抱怨着：“你太瘦了，得多吃点肉，别整天吃那些没滋没味的素菜。”
影则会细心地帮她把鱼刺挑干净，用筷子将雪白的鱼肉放进她碗里，淡淡地说：“你太挑食，只吃肉不吃鱼，容易营养不良，对皮肤不好。”
阳光洒在两人身上，饭菜的香气混合着秋日的桂花香，偶尔有几片落叶飘下，这便是他们最向往的“人间烟火”。不需要轰轰烈烈，只需要这样静静相伴。
这一个月的平淡时光，没有惊涛骇浪，只有这些细碎而温暖的瞬间。他们在工作中互相扶持，在生活中
…。。