的型号或批号，而是一句法语：“La mort n'est qu'une autre forme de l'art.“
死亡，不过是另一种形式的艺术。
影的瞳孔猛地一缩，握着匕首的手不自觉地收紧，指节泛白。这不是简单的签名，而是一种极致的傲慢与疯狂。那个“医生”根本不把杀人当作犯罪，而是将其视为一场精心策划的“创作”，每一个受害者都是他作品里的元素，而自己，不过是他特意安排的、用来互动的“配角”。他在借这句法语嘲笑自己的被动，嘲笑自己被他玩弄于股掌之间。“他在嘲笑我。”影的声音低沉得如同闷雷，压抑着即将爆发的怒火，胸腔里的躁动几乎要冲破理智的束缚。
就在这时，口袋里的手机突然震动起来，屏幕上跳动着“陈老”两个字。影深吸一口气，强迫自己冷静下来，用袖口擦了擦指尖的炭灰，按下了接听键，同时开启了免提。
“影，发生爆炸了？你怎么样？”陈怀仁的声音透过听筒传来，沉稳得如同定海神针，但仔细听能察觉到一丝不易察觉的紧张。背景里还清晰地传来苏棠焦急的询问声：“影哥没事吧？要不要我们过去找他？”
“我没事。”影的声音带着一丝刚被烟熏过的沙哑，他刻意放缓语气，不让苏棠担心，“是陷阱，他没想杀我，只是在玩我。”
“冷静点。”陈怀仁的语气愈发沉稳，“他就是想激怒你，让你失去判断力，乱了阵脚。现场有没有什么有价值的发现？”
影应了一声，起身环顾四周。烟雾渐渐散去一些，废墟里的景象愈发清晰。他的目光扫过散落的手术器械、烧焦的布料，最终被墙角一个没有完全烧毁的金属柜子吸引。那柜子通体由厚重的不锈钢制成，虽然柜门被气浪炸得变形，边缘有些扭曲，但整体结构还算完整，没有被大火波及太多。
影走过去，伸出手用力拉开变形的柜门。柜门发出一阵刺耳的“吱呀”声，里面的景象让他眼神一凝——柜子里整齐地摆放着一排透明的玻璃瓶，大约十几瓶，每一瓶都装着半瓶淡蓝色的液体，瓶身干净透亮，没有任何标签。他拿起一瓶，对着窗外透进来的微弱月光轻轻晃动，液体清澈见底，在光线下折射出诡异的淡蓝色光芒，质地粘稠，晃动时流速缓慢，像是某种特殊的药剂。
影的目光落在瓶底，借着光线仔细观察，发现瓶底刻着一个极其微小的浮雕图案——一朵盛开的雪松花，花瓣的纹路清晰可见，若非他眼神锐利，几乎难以察
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