点，敲打着某种即将到来的、他尚不知晓的命运。
楼下书房。
拉詹站在窗前，看着二楼那扇终于暗下去的窗户。
他手里，握着一个银质相框。
相框里，是一个十岁左右的印度女孩。穿着白色的传统长裙，站在花园里，对着镜头微笑。女孩的容貌惊人地清秀，眼睛大而亮，瞳孔边缘，在阳光下，能看见一圈极淡的、几乎透明的金色。
那是苏米特拉。
他死去的女儿。
拉詹的手指轻轻抚过照片中女孩的脸，动作温柔得像在触碰易碎的蝶翼。
“苏米……”他低声说，声音在空荡的书房里几乎听不见，“是你吗？是你终于……找到回家的路了吗？”
窗外，夜风骤起。
吹动了花园里的菩提树叶，发出“沙沙”的声响，像无数细小的耳语。
也吹动了拉詹手中相框的玻璃。
玻璃上，倒映出他自己的脸。
以及那双深不见底、此刻正燃烧着某种疯狂光芒的眼睛。
“如果是你……”他对着照片中的女儿微笑，笑容温柔，却令人毛骨悚然，“爸爸这次，一定会保护好你。”
“用任何方式。”
“不惜任何代价。”