夜雾压着山林，陈墨的脚步踩在湿滑的苔藓上，发出轻微的“嚓”声。他没回头，但能感觉到苏瑶就在身后两步远的位置，呼吸节奏稳定，没乱。
他们已经离开那片被伏击的空地有半里路了。身后再没有脚步声追来，也没有信号弹升空的动静。七个人倒了五个，两个逃了，一个不知死活地滚进灌木丛里。没人收尸，也没人点火传信——至少现在还没有。
陈墨左臂的伤口还在渗血，布条缠得紧，可血还是慢慢往外顶，把深色劲装染成更深的一块。他没去碰，只是用右手拇指在铜钱串上数了数：十九枚，都在。比刚才少了一枚，不知道是崩飞了还是卡在哪儿。他没管，反正还能用。
墨玉烟杆夹在腋下，末端有道细裂痕，像是被什么硬物砸过。他低头看了眼，没说什么。这玩意儿用了五年，磕磕碰碰早习惯了。只要还能敲地、点阵、挡刀就行。
他抬手摸了摸面具边缘，确认它还在原位。右眼的疤又抽了一下，这次不像针扎，倒像是有只虫子在里面爬。他没理，继续往前走。
小径狭窄，两侧山壁陡峭，雾气从岩缝中渗出，带着一股温热的腥味。地上落叶厚，踩上去软，但底下泥浆湿滑，稍不注意就会打滑。陈墨放慢脚步，用烟杆轻点地面，试探前路是否结实。
“走快些。”他说，声音低哑。
苏瑶没问为什么，立刻加快步伐，从斜后方绕到他左侧，保持两步间距。她的右肩擦伤未恶化，短笛藏在袖中，指节因用力而发白，但她的眼神很稳。
两人不再隐蔽行踪，改为直线穿行。他们知道时间不够了。
刚才那一战耗了不少力气，尤其是最后那段风旋加残影的配合，几乎榨干了陈墨最后一丝灵力储备。他现在靠的是惯性在走，像一具上了发条的木偶，停不下来，也不敢停。
他知道，一旦停下，肩伤就会复发，左臂的血会流得更快，右眼的痛感也会加剧。更糟的是，脑子会开始想那些不该想的事——比如十八岁那年误伤的那个人，比如黑册上写的“献祭点编号07”，比如林婉儿临死前有没有喊他的名字。
所以他不能停。
只能走。
一步接一步。
脚底踩碎枯枝的声音在雾里传不远，像是被什么东西吸走了。空气越来越闷，连呼吸都变得粘滞。陈墨蹲下身，捻起一点泥，搓了搓。
温度异常高。
像是地下有热源在烧。
他盯着掌心那团湿泥，眼神
…。。