炉子里的火，哔哔啵啵地烧着。
苏砚盘膝坐在干草铺上，刀横在膝头，闭着眼睛，却并没有真的在休息。耳朵竖着，听着铺子外的动静。
陈瘸子还在慢吞吞地收拾碗筷，叮当作响，像是故意弄出的声响，又像是某种不耐烦的宣泄。
外面的天色，一点点地暗下来了。背街本就僻静，到了这时候，更是人迹罕至，连远处主街的叫卖声、茶馆里的惊堂木声，都渐渐稀了，最后只剩下风声，穿过巷子时呜呜咽咽的，像女人在哭。
“起风了。”陈瘸子忽然说了一句，没头没尾。
苏砚睁开眼，看到陈瘸子已经把桌子擦得干干净净——虽然那桌子三条腿不稳，桌面也裂了缝，但确实擦得能照出模糊的人影。老头子正佝偻着背，把碗筷放进墙角一个破木盆里，舀了半瓢水，慢慢地洗。
水声哗啦，在这过分安静的铺子里，显得格外清晰。
苏砚没接话。他知道陈瘸子这话不是对他说的，更像是一种对某种征兆的确认。
风确实起了，从门缝、窗缝里钻进来，带着江边特有的、湿漉漉的寒气，吹得炉火都晃了晃。
“这风，”陈瘸子把洗好的碗搁在桌上，甩了甩手上的水珠，看向门口，“带着腥气。”
苏砚鼻翼微微动了动。他闻不到什么腥气，只有铁锈味、炭火味，还有陈瘸子身上那股子经年不散的、混合了汗味和铁屑的味道。但他相信陈瘸子的话。在这种地方活了大半辈子的老江湖，鼻子有时候比眼睛还灵。
“是江水的腥，还是……”苏砚顿了顿，“血的腥？”
陈瘸子斜了他一眼，咧了咧嘴，露出黄牙：“小子，鼻子挺灵？是血是水，老子闻了一辈子，还能分不清？”
他没直接回答，但意思已经明了。
苏砚的心往下沉了沉。监天司的人刚到，码头那边就见了血？动作这么快，下手这么狠？疤脸刘……还活着吗？
这个问题，他没问出口。问了陈瘸子也未必知道，就算知道，这老狐狸也未必会说。
就在这时，门外传来了脚步声。
不是一个人。是两个人，或者三个。步履很稳，不快，但每一步都踏得很实，踩在青石板的街面上，发出清晰的、不疾不徐的“嗒、嗒”声。
这脚步声，和青石镇那些码头苦力、小贩、酒鬼们的脚步声都不一样。苦力们走路，要么疲惫拖沓，要么急匆匆赶着上工；小贩们脚步轻快，带着讨生活的热切；酒鬼们
…。。