。
然后，我重新拿起笔。在新的一页纸上，写：
“遗书。”
停住。
然后在这两个字下面，写：
“给谁？”
给谁？
父母？不在了。
姐姐？不在了。
妹妹？不在了。
若宁？不在了。
夏天？不在了。
编辑？朋友？远房亲戚？
谁会在乎？
谁会真的在乎，一个叫林深的人，是活着，还是死了？
我盯着“给谁”这两个字。看了很久。
然后，我拿起笔，把它涂掉了。涂成一团黑色的墨迹。
重新写：
“不给谁。”
“只是记录。”
“林深，男，四十一岁，作家。于2025年9月12日，选择离开。”
“原因：孤独。”
“补充说明：不是一时的孤独，是那种……绝对的，彻底的，再也没有回声的孤独。”
“最后的话：”
写到这里，我又停住了。
最后的话。说什么？
说“对不起”？对谁说？对谁都不需要。
说“我爱你们”？他们听不到了。
说“这个世界很好，只是我不配”？虚伪。
我放下笔。拿起药瓶。拧开。倒出两片，放在手心。
白色的，小小的。
我看着它们。
然后，我听到了一个声音。
不是幻觉。是真真切切的声音。
从窗外传来的。是小孩的笑声。很清脆，很快乐，穿透清晨的寂静，传进来。
我转过头，看向窗外。
对面的楼，有一扇窗户开着。一个小女孩，大概和夏天差不多大，趴在窗台上，指着天空，在笑。她身后，一个女人的身影走过来，大概是她的妈妈，摸了摸她的头，然后关上了窗户。
笑声消失了。
但那几秒钟的笑声，还留在空气里。还留在我的耳朵里。
我转回头，看着手心里的药片。
白色的。小小的。
我看着它们，看了很久很久。
然后，我慢慢地，把手移到水杯上方。
松开手指。
两片药，掉进水里。发出轻微的“扑通”声。沉下去，慢慢地溶解。
…。。