她没接话，只是轻轻握住他的手。他的掌心有点凉，指节因长时间握笔而微微泛白。
他们一起走向卧室方向，脚步很轻，怕吵醒宝宝。
这一周接下来的日子，像被按下了快进键。
傅斯年每天晚上九点后才回家，有时甚至十一点。但他再晚，都会在睡前去婴儿房看一眼宝宝，再轻轻推开他们的卧室门，确认她睡着了才回书房继续工作。
她则开始了频繁往返于工作室、美术馆、评审会之间的日子。有时候宝宝发烧，她就白天照顾孩子，夜里等他睡了再赶稿子。有一次凌晨两点，她在速写本上画完最后一笔，抬头发现傅斯年坐在地毯另一头，穿着家居服，手里拿着一本《婴幼儿护理指南》在看。
“你怎么还没睡？”她问。
“等你。”他说，“顺便学点知识，万一以后用得上。”
她笑：“你现在才开始补课？”
“以前觉得用不上。”他合上书，“现在发现，当爹的技术含量比并购案还高。”
她笑得差点从椅子上滑下去。
第三天晚上，十一点十七分。她刚哄睡宝宝，轻步走出婴儿房，看见客厅还亮着灯。
傅斯年坐在地毯上，西装外套脱了，衬衫领口松开两颗扣子，面前摊着一堆资料。电脑屏幕亮着，显示着复杂的财务模型图表。
她走过去，放下手中的空奶瓶，默默泡了一杯蜂蜜水，放在他手边。
他抬头，两人相视一笑。
“明天开始，”他说，“我调整行程，每天至少留两小时回家陪你们。”
“不用特意。”她说，“你在，就行。”
他看着她，眼神很沉，像是要把这一刻记住。
“我不是想‘特意’。”他说，“我是想‘正常’。当丈夫，当父亲，本来就应该在家。”
她没说话，只是在他旁边坐下，头轻轻靠在他肩上。
他抬手搂住她，动作很轻，像是怕惊扰什么。
窗外，城市的光依旧明亮。家里很安静，只有空调运转的细微声响，和远处电梯到达的提示音。
但他们的心跳，是同步的。
第二天清晨，阳光照进客厅。地毯上还留着昨夜两人并肩而坐的痕迹，速写本翻开在某一页，上面画着一个简单的厨房场景：炉灶上炖着汤，锅盖微微跳动，窗外下雨，电视里播着老电影。
角落里，一行小字写着：
【我想有个家，
…。。