赢说一步一步地走着。
石阶上长着青苔，踩上去有些滑。
冕旒的玉珠在眼前晃动，将山道切割成一帧一帧的画面——石阶、青苔、鼓手、旌旗、远处的天空、更远处的山峦。
祭天坛的轮廓已经隐约可见了，青石垒成的三层圆坛，在天光中泛着灰白色的光。
山顶上有一面巨大的鼓，比山道上所有的鼓都大，鼓面直径超过一丈，据说是用整张牛皮蒙的。
那面鼓，要等到他登上山顶才会敲响。
一鼓，天地震动。
二鼓，百神降临。
三鼓，祭天开始。
赢说将目光从山顶收回，落在脚下的石阶上。
青石表面被无数人的脚步磨得光滑如镜，能模糊地映出他的倒影——一个戴着冕旒、穿着玄衣、腰佩长剑的人影，在石阶上缓缓移动。
他忽然想起了谢千。
那个老头儿此刻应该走在队伍的中段，在大司农的位置上，跟其他上卿走在一起。
他的腿脚不利，爬这九百九十九级石阶怕是要吃不少苦头。
但他不会让人扶的——谢千这个人，宁愿自己咬牙撑着，也不肯在外人面前露出一丝软弱。
赢说想到谢千，嘴角微微动了一下。
那不是一个笑容，更像是一种无声的自嘲。
今天他在偏殿里对着谢千说了那么多，什么“民为贵，君次之”，什么“请谢师解惑”，说得天花乱坠，可谢千到最后也没有给他一个明确的答复。
那只老狐狸，从头到尾都在跟他打太极，既不拒绝，也不答应，只是眯着眼睛看他表演。
但赢说不急。
他知道，有些种子种下去，不会立刻发芽。
它需要时间，需要合适的土壤，需要一场恰到好处的雨。
而他今天叫谢千来偏殿，就是为了在那块坚硬的土地上，刨出一个坑，埋下一粒种子。
至于这粒种子能不能发芽，什么时候发芽，他只能等。
登山还在继续。
五百级。
六百级。
七百级。
赢说的呼吸越来越重，额头的汗珠顺着脸颊滑下来，滴在玄衣的领口上，洇出一小片深色的水渍。
冕旒的玉珠晃得更厉害了，叮叮当当的声响密集得像是一阵急雨。
他的腿开始发酸，膝盖隐隐作痛，每上一级台阶都需要比前一级多
…。。