他看了很久。
凌晨两点的夜风从门缝里渗进来，把屏幕的光吹得轻轻晃动。
他打字：
“到了。”
顿了顿。
“你爸说，之后的事他会考虑。”
对方正在输入。
输入了很久。
然后是一条信息：“他会考虑的。”
顿了顿。
“他不是不同意。”
又顿了顿。
“他只是需要时间。”
宋启明看着。
他把手机贴在脸上，听筒微微发烫，像她握住他手背时掌心的温度。
“我知道。”他说轻轻的说道。
他坐在黑暗里，手机屏幕是他身边唯一的光。
凌晨三点，苏建国的书房还亮着灯。
沈静茹推门进来，手里端着那盅已经热过两次的参汤。
“还没睡？”她把汤放在写字台边缘。
苏建国没有答。他靠进椅背，捏了捏眉心。
沈静茹没有追问。她只是站在那里，看着他。
过了很久。
“那孩子，”苏建国说，“十七岁被卖到刚果。”
沈静茹的手顿了一下。
“在矿场关了六十四天，逃跑后被雇佣兵抓走。”
他的声音很平，像在报告一份无关痛痒的文件。
“四年。法国、中东、阿富汗。三个月前刚从坎大哈撤下来。”
沈静茹没有说话，但是母亲的天性让她潸然泪下。
她想起晚饭时那个安静替她端菜的年轻人。他接过盘子时微微欠身，说“谢谢阿姨”。她往他碗里夹排骨，他说“够了够了，您别忙”。
他笑起来时，眼底确实有一种她从未在同龄人身上见过的沉静。
她原以为那是早熟。
“他告诉晴晴这些了。”苏建国说，“晴晴的意思，是还想和他在一起。”
沈静茹看着他。
“你呢？”她问。
苏建国没有回答。
他拿起那盅参汤，没喝，只是捧在手心。
“他问我，”苏建国说，“能不能让他们自己决定。”
沈静茹在写字台对面的椅子上坐下来。
“那你让不让？”
苏建国看着窗台上的墨兰。
夜风吹动叶片，影子在墙上轻轻摇曳。
…。。