谢停云端着一盘刚出笼的蔷薇糕，放到沈砚面前。
“尝尝。”
沈砚拿起一块，咬了一口。
他嚼了嚼，停住了。
谢停云看着他。
“怎么样？”
沈砚没有回答。
他又咬了一口。
嚼了很久。
然后他抬起头，看着她。
“和我母亲做的一样。”
谢停云愣住了。
“你怎么知道？”
沈砚看着她。
“我三岁那年，吃过一次。”他说，“后来就再也没吃过。”
他顿了顿。
“但我记得那个味道。”
谢停云没有说话。
她只是看着他，看着他那双深不见底的眼睛。
那双眼睛里，有泪光。
很淡，很轻，像晨雾里的露珠。
她伸出手，轻轻握住了他的手。
“以后每年蔷薇开的时候，”她说，“我都给你做。”
沈砚看着她。
“每年？”
谢停云点头。
“每年。”
沈砚没有说话。
他只是反手握住了她的手。
握得很紧。
十二月十一。
蔷薇糕的方子，谢停云抄了一份，压在书案上的青瓷瓶底下。
那三枝梅花已经谢尽，只剩光秃秃的枝桠。
但她不着急。
明年，蔷薇会开。
晚雪也会开。
梅花也会开。
一年一年，周而复始。
她有的是时间。
十二月十二。
谢停云做了一个梦。
梦里她回到八岁那年的夏天。
谢家码头起火，烟气呛人，她被挤得跌倒在地。
有人冲过来，将她推开。
她回头，看见一个少年的背影。
他的手臂在流血，却没有回头。
她想追上去，追不上。
然后画面一转。
她站在谢府的花园里。
母亲坐在梅树下，笑着朝她招手。
她跑过去，扑进母亲怀里。
母亲抱着她，轻轻拍着她的背。
“云儿，”母亲说，“你要好好的。”
她抬起
…。。