屋里还有一只小炉，炉里不烧炭，烧的是一卷卷灰纸。灰纸燃得很慢，火舌细得像线，烧出来的灰落在香案上，堆成一座小小的坟。
门后那声轻笑又响了一次，像有人用指甲在木纹上划。沈烬踏进暖光前，先把肩背微微收紧——他知道，这一屋子的温柔，都是刀磨出来的。
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