他把那截骨髓塞进怀里，感到它的热透过布料贴到胸口。热意很诱人，像能把他体内那道裂口补上。可他也清楚：能补的东西，往往也能烫穿。
军府兵推他往棚外走。走出分账棚，长廊更深更暗。廊顶挂着一排油灯，灯火被玻璃罩着，火光不跳，像被规矩按住。
廊侧有一道铁门，门上挂着牌：炉房。
门缝里冒出热气，热气里带着熟肉味。那味让人胃里翻，却又忍不住咽口水。外环人饿久了，连恐惧都带甜。
沈烬走过铁门时，听见里面有人在喊。
“我还有用！我会搬！我会——”
喊声被一声闷响截断。像肉砸在铁板上。紧接着，是火焰“呼”的一声，像有人把一口气吹进炉膛。
沈烬的脚步微微一顿。
军府兵用枪托顶了他一下：“别看。看了心乱。”
沈烬没回头。他只是把那句“心乱”记下。城里怕的不是人死，是心乱。心乱，秩序就要多费子弹。
廊尽头站着一个人。
那人穿着干净的灰袍，不是监猎那种灰，是洗过的灰。袖口整齐，指甲修得干净，像从没摸过血。他手里转着一串算盘珠，珠子轻轻撞，发出细微的“哒哒”，像雨点落在铁皮上。
宋三。
沈烬认得这张脸。黑市拳台边，他曾用这张脸递过一杯水，也递过一份账。
宋三看见沈烬，眼里闪过一丝讶，随即又归于平静。他没走近，只把算盘珠一停，低声道：“别逞。罗阎问价，不问理。”
“问价？”沈烬问。
宋三嘴角弯了弯：“你是货。货有价。价高，才有人抢。抢起来，才有活路。”
他这话说得像好心，又像嘲讽。沈烬听懂了：城里没有无缘无故的召见，只有‘收购’。
军府兵把沈烬推过宋三身边，宋三脚步微侧，让开路，像让一头被牵的牲口过去。他抬手摸了摸鼻梁，手指上有一抹白粉——账房的粉，碰多了就洗不掉。
沈烬被押到一扇木门前。
木门上钉着铜钉，铜钉排得很整齐，像牙。门缝里漏出一点香味，香里带灰——不是香料，是焚过经纸的灰。
军府兵敲门，声音干脆：“罗执事，人带到。”
门内传来一声轻笑，像有人在灯下翻页。
“进。”
木门开了一道缝。缝里光很暖，暖得不真实。
沈烬抬脚，踏进去。
…。。