药包捂在掌心里，热得像一块炭。
沈烬跟着宋三绕过黑市最拥挤的那段人潮，从一条侧廊钻出去。侧廊里没有灯，只有墙缝漏下来的红光。红光落在地上，像一条血线。走得越深，拳台的喧嚣越远，取而代之的是另一种声音——算盘声。
啪嗒，啪嗒。
有人在算命。算的不是吉凶，是利润。
宋三把他带进一间更小的屋。屋里有一张木床，床上铺着干净布——在黑市里算得上奢侈。桌上摆着一盆温水，一把小刀，一罐灰白膏药。膏药一揭开，药香冲鼻，香里带苦，苦得人牙根发酸。
“坐。”宋三指床。
沈烬坐下，动作很慢。肋下那道链伤一动就扯，扯得皮肉发热。血还在渗，渗出来遇冷凝成黑线。
宋三拿小刀把伤口边缘的脏皮刮掉。刮的时候不温柔，刀尖贴着肉走，像在削木。沈烬的手指扣住床沿，指节发白，却没出声。
宋三看他一眼：“不疼？”
“疼。”沈烬说，“疼又不掉价。”
宋三笑了一声，笑里没恶意：“你这张嘴，比你的拳还硬。”
他把膏药按上去，药一贴，凉意立刻渗进肉里。凉里带麻，麻让疼退下去一点。宋三又拿布条给他缠紧，缠得很规矩，像给一件货品打封。
“药不是白给。”宋三一边缠一边说，“明天你得回拾骨场拖袋。拖袋是账，拳台也是账。你欠我的债，从今天开始记双倍。”
沈烬看着他：“你到底想把我卖给谁？”
宋三停了停，像在挑词：“卖，是你自己说的。我们商会不卖人，我们只‘调度资源’。你是资源。”
沈烬笑了笑，那笑没有温度：“资源会反噬。”
宋三点头，坦然得像在谈天气：“所以要拴绳。绳在我手里，你反噬不了。”
他说这话时，眼神没有凶。没有凶反而更让人发冷——凶是情绪，情绪可预测；这种平静，是规矩。规矩最难杀。
包扎完，宋三递给他一碗热粥。粥比拳台那碗稠，米粒能看见。沈烬这次喝了。热粥下肚，胃里那块冰终于化开一点，化成一股暖流，沿着脊柱往上爬。
眼角亮了一下：
【点火炉：149/199】
【建议：补盐，补脂】
他把碗放下，抹了抹嘴角的血渍。
“我能换到编号吗？”他问。
宋三摇头：“编号牌在铁关军府手里。我们
…。。