忽然站起来，拉开帘子，对皮甲人说：“今晚缺一场。你们拾骨场那边不是补数吗？补到这里来。”
皮甲人点头，抬鞭指向沈烬：“就他。”
磨刀的人上下打量沈烬：“你会打？”
沈烬说：“会一点。”
磨刀的人笑：“一点也够。这里不讲会不会，讲你敢不敢上。敢上，就有粥，有药；不敢——”
他抬手指了指拳台边那条黑沟，沟里全是血水和骨渣，冒着热气，像一口小型的地狱。
“不敢就下去。下去以后，你也不用回拾骨场了。”
沈烬看着那口黑沟，闻到里面飘出的甜腥味。那味道像肉熟了，又像骨头在火里炸。
他没有立刻答。
他把右手握紧，又松开。虎口的裂口被撑开，疼像火。火在皮肉上跳，往骨里钻。
他听见自己的呼吸在稳。稳到像一条线。
他抬起头，对磨刀的人说：“什么时候？”
磨刀的人眯眼笑：“明晚。给你一夜，去把命补厚点。”
皮甲人收紧麻绳，往外一拽：“走。回去干活。别死在路上，死了我还得找别的补。”
沈烬跟着走出商场。红灯在头顶晃，晃得像一只血眼。
他走在黑市的风里，听见身后拳台的欢呼声越来越远，像潮水退去。可那股甜腥味却还黏在鼻腔里，不肯散。
一夜。
他知道自己得在这一夜里，把余灰点成火。
否则明晚，他就会像那条黑蛇纹一样，被人拖走，磨成粉。
回棚屋的路上，风里夹着细碎的沙，打在脸上像针。路边摊的火快灭了，卖星砂的小贩把玻璃管塞进怀里，像护着一块心。有人蹲在墙根呕吐，吐出来的是骨粉和血；有人抱着药包跑，跑得一瘸一拐，却像抱着整个世界。
沈烬穿过这些影子，像穿过一座活着的坟。
棚屋门口，梁瘸子正拄拐站着。火光映在他脸上，把那张瘦脸刻得更硬。他看沈烬一眼，没问“去没去”，只问一句：“闻到味了？”
沈烬点头：“血味。还有……甜。”
梁瘸子嗤笑：“那甜是命被煮熟的味。你明晚上台？”
“被点名了。”沈烬说。
梁瘸子沉默半息，把拐杖往地上一敲：“好。记住我一句——别用蛮力。蛮力是给看客看的。你要活，就用最省的力，打最要命的地方。”
沈烬盯着他：“你教我，是想
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