第二天的灰天更低，像要把人按回泥里。
沈烬一夜两千息站完，腿像不是自己的，麻得发木。可那木里有一点热，热像埋在灰里的火星，挤不出来，却也灭不了。
他去拖袋时，肩带勒在锁骨上，疼仍在，却不再撕裂。脊柱那条“线”比昨天更直，力从脚走到胯，再走到背，像走在一条刚修好的桥上。桥还窄，但至少不塌。
老狗看他一眼，咂嘴：“你昨夜没睡？”
“睡了。”沈烬说，“站着睡。”
老狗嘿了一声：“疯子。可疯子在这地方，活得久。”
拖到午前，壮汉又来了。昨夜那脚踝错位让他走路带瘸，可他把瘸当成耻，把耻当成火。他拎着一根铁棍，棍头缠着布，布上有干血。
“七七。”他站在沈烬面前，眼神直，“昨天的账，今天算。”
周围人立刻散开一点，像给一场戏让出空位。戏是他们唯一的娱乐。
沈烬把麻袋放下，手指在钩柄上轻轻一扣。他没有摆架势。摆架势给看客看，给皮甲人抽。这里动手，讲究一个快，快到规矩来不及插手。
壮汉先动。他铁棍横扫，带风声。棍扫的不是头，是胯。胯一断，人就没劲。
沈烬脚尖内扣，胯沉半寸。棍风擦着他裤腿过去，布条被扫断两截。盐碱粉飞起来，像一蓬白烟。
壮汉一棍落空，重心前压。沈烬没有退，反而贴近半步，肩胛一含，背像门关上。
他出手很短，短到像没出。
掌根从肋下送出去，打在壮汉胸口偏右一点的位置。那位置不是要害，却是“结构点”——呼吸的门。
壮汉猛地一滞，像被人塞住喉。他想吸气，却吸不进，胸腔里那口气被震散，散成一堆碎泡。铁棍的力量随之断了一截。
沈烬脚背一勾，还是昨天那一招，却更轻、更准。壮汉脚踝刚复位不稳，再被一勾，整个人便像被抽掉楔子的木箱，轰然倾。
他膝盖跪地，铁棍砸在盐碱地上，震出一圈白粉。
沈烬没有追击。他蹲下去，把手掌按在壮汉后颈，掌根顶住那节骨点。掌根一顶，壮汉的眼神立刻变了。变得像被水淹。
沈烬贴着他耳边，声音低得像风：“别挡路。”
壮汉咬牙，牙龈出血：“你算什么东西？”
“补数。”沈烬说，“比你硬一点的补数。”
他松手起身。壮汉撑着棍站起来，眼里恨得发红，却没敢再上。周围
…。。