去三年的一部分自己，空落落的。
他继续整理所剩无几的物品。钱包里皱巴巴的钞票，几张过期的证件，那部预付费的旧手机，还有……他摸到夹层里那张过了塑的照片——去年暑假和儿子在烧烤摊前的合影。
照片边缘已经有些磨损，但上面两个人的笑容依旧灿烂。他用手指轻轻摩挲了一下照片表面，然后小心地放回原处。还好，这个还在。
他走到巨大的落地窗前，撩开厚重窗帘的一角，望向外面。洛城午后的阳光依旧明媚，高楼大厦的玻璃幕墙反射着刺眼的光，街道上车水马龙，一切看起来繁华而正常。
他在这座城市挣扎了三年，贴了无数传单，走过了无数条街，问过了无数的人，经历了从希望到绝望的循环，最后差点把命丢在这里。现在，终于要离开了。
恍如隔世这个词，从未像此刻这般具体而刺痛。那个像疯狗一样在街头巷尾搜寻、睡在廉价旅馆、对着地图和线索失眠的吴杰，和现在这个站在豪华酒店套房里、儿子失而复得却隔阂深重、即将返回故土的吴杰，仿佛是截然不同的两个人。时间在这三年里，被扭曲成了一个诡异的莫比乌斯环。
傍晚时分，吴宇辰从书房出来，手里拿着两个印着奢侈品logo的纸袋，放在沙发上。“爸，换这个。”他指了指纸袋，“明天穿。”
吴杰打开纸袋，里面是两套崭新的休闲装，面料柔软，剪裁合身，尺码正好。标签还没拆，价格不菲。他拿起一套走进卧室，换下身上那件穿了几天、带着奔波痕迹的旧T恤和牛仔裤。新衣服妥帖地包裹住他消瘦但依旧结实的身体，镜子里的人，胡子刮干净了（下巴上那个小伤口已经愈合得只剩一点红痕），头发也梳理过，换上质地良好的新衣，竟然显出了几分久违的、被生活磋磨前曾有过的精神气，只是眼神深处沉淀的东西，再也无法回到从前。他对着镜子里的自己看了很久，感觉有些陌生。这套衣服，像是某种告别，又像是某种伪装。
当晚，吴杰睡在主卧那张柔软得过分的床上。吴宇辰依旧坚持睡在客厅的沙发。夜深人静时，吴杰被一种说不清道不明的焦虑惊醒。他悄悄下床，赤脚走到门边，将房门拉开一条极细的缝隙。
客厅里只开了一盏昏暗的壁灯。吴宇辰背对着卧室方向，坐在沙发上，姿势并不是躺卧，而是如同老僧入定般端坐着，脊背挺直，双手自然放在膝上。他闭着眼，呼吸均匀绵长，看起来像是在深度睡眠。但吴杰有一种强烈的直觉——他没睡。那种平静更像是一种高度专注下的
…。。